Gato Clonado

Los “Ninis”: un Peligro para México

2011-04-08T20:21:00.000-07:00

Como ya se sabe, vivir en el México actual es un tanto complicado… digamos que es un continuo de hazañas osadas que van desde sortear balaceras y bombardeos diariamente para treparse a un autobús desbocado donde las posibilidades de morir se duplican, hasta arriesgar el pellejo en faenas pagadas con sueldos miserables para ganarse la comida y morir intoxicado si esa comida resulta ser un pozole confeccionado con los remanentes de un connacional.

En este punto de la historia, la vida del mexicano promedio resulta ser un churro de acción y violencia tales, que hace ver a Terminator tan amenazante como una secadora de ropa y a Bruce Willis tan agresivo y valeroso como un diseñador de interiores.

Afrontémoslo, en un país que genera más asesinados que empleos por año y donde la pregunta diaria no es si se recibirá una bala, sino de parte de qué corporación policiaca o criminal vendrá, cualquiera sabe que vive en constante y evidente peligro.

No obstante, para aquellos residentes de las altas esferas, el peligro toma formas diferentes a las pedestres y nada in balas y granadas. Tal es la iluminación de algunos funcionarios y empresarios progresistas, que suelen ver riesgos y amenazas potenciales en fenómenos e individuos inesperados o incluso inexistentes.

En ocasiones, semejantes revelaciones hacen sospechar, a quienes habitamos más abajo, que las esferas en que aquellos moran están tan alto, que el aire enrarecido les hace alucinar o les ha causado daño cerebral permanente.

Peligrosos y mañosos

Estos peligros más infames que cualquier minucia violenta con saldo de 40 mil muertos, como la guerra que vamos ganando, tienen una gran influencia en el apocalipsis mexicano: achacan a los indefensos empresarios, debilitan las buenas conciencias y es casi seguro que impiden que México gane el mundial cada 4 años.

Como ejemplos podemos citar las alarmas propagandísticas que el sector empresarial desató contra López Obrador, Míster Peligro para México 2006, el demoniaco riesgo para la nación del aborto legal y el matrimonio entre homosexuales, escándalo cortesía del clero mexicano, el affair de la bicicleta magnicida a la que Calderón venció en el año del señor de 2008 y por supuesto Carmen Aristegui, Miss Peligro para México 2011 quien perniciosamente difundió el rumor del alcoholismo presidencial.

Hace unos días, otra alarma urgente se alzó en voz de César Duarte Jáquez, gobernador de Chihuahua, prócer recordado por sus fuertes condenas al clima de violencia durante una discusión que abordaba el clima invernal y por no cejar -aunque asesinaran a su sobrino y otros tantos chihuahuenses- en su importantísimo proyecto de vacaciones en Japón.

Esta vez el Gobernador alza la voz contra una amenaza que incuba en los hogares mexicanos, una célula durmiente que ansía unirse a las filas de la delincuencia organizada, seres desalmados que a la menor oportunidad empuñarán las armas para sembrar el terror: Los “Ninis”.

Aquí el ilustre Gobernador en una muestra de elocuencia y precisión políticas...

“Peligrosos y Perezosos”

En estos últimos años a los “ninis” (jóvenes que ni estudian-ni trabajan) se les han achacado infinidad de motes y adjetivos telenovelescos: habitantes del limbo, generación desilusionada, víctimas del virus del desánimo, los jóvenes sin sueños y hasta bola de huevones; sin embargo, nadie había llegado al punto de considerarlos un peligro latente para la seguridad nacional.

El problema según Duarte es que, ante la falta de oportunidades laborales, estudiantiles y el nulo apoyo de las instituciones sociales, el “nini” promedio con el fin de asegurarse el sustento irá directamente a enlistarse en las filas del narco.

Su solución, brillante y directa como las promovidas por Calderón, es militarizar a los “ninis”, meterlos al ejército tres años para quitarles la tentación de unirse al crimen organizado y que no terminen desamparados siendo carne de cañón para los cárteles.

Y no solamente sugiere Duarte que los jóvenes desocupados sean “invitados” a unirse al ejército, sino que también reciban incentivos si deciden unirse o no. Para los enlistados ni más ni menos que una simbólica suma monetaria y para los reacios unas vacaciones de 2 años al penal más cercano.

¡Y 89 Millones de Mexicanos ya dijeron que sí!... creo

Ante tan dramática idea que cimbraría los cimientos de la sociedad mexicana, es indispensable consultar a la población, abrir el debate y escuchar todos los puntos de vista posibles para que todo marche bien y nadie quede injuriado. Un asunto que concierne a un miembro de casi cada familia mexicana debe ser tratado con diplomacia y sensibilidad social.

Y ¿cómo se podría saber la opinión profunda y el punto de vista de todos y cada unos de los mexican@s? Supuestamente a través de un extensivo programa de recolección de datos, creación de foros de opinión, congresos con sociólogos y consultas con cada grupo social. Sin embargo esos métodos anquilosados son poco efectivos y nuestros políticos, siempre progresistas y económicos, tienen otros métodos más expeditos.

Como era de esperarse, es tan atinada la propuesta que el 80% del país ya se manifestó a favor de mandar a los nocivos “ninis” al ejército. Este beneplácito masivo por supuesto no viene de viva voz, sino que surge a través de una encuesta realizada a “nivel nacional”, rapidito en todos los municipios y ejidos del país y cuyos resultados ya fueron verificados y clarificados sin ningún error o irregularidad.

¿Qué cuándo fue la encuesta y quién la realizó? Al parecer la monumental pesquisa se llevó a cabo el 30 de marzo a través de la página de Internet de Grupo Imagen, donde el 77.53% votó a favor de la propuesta Anti-Ninis y el 22.47% en contra.

Ante tan obvios resultados diversos diarios ya anunciaron que el “80% de TODO México está a favor” y más aún, que “80% de los propios ninis” están dispuestos, pronto se anunciará que “TODAS las abuelitas de los ninis” ya les están preparando su lonche y que “TODOS los muertos colaterales de la guerra de Calderón” ya dijeron que sí a la propuesta.

Lo curioso del asunto no es que se diga tan a la ligera que el 80, 90 o 100% del país está a favor de una medida autocrática, irresponsable y errónea, recordemos como ya se han aprobado a lo largo de la historia movimientos misteriosos y hasta perjudiciales –como el Fobaproa y la Ley Televisa- como si todos hubiésemos dicho que sí.

Lo peculiar es que tanto diarios como defensores de la ley Anti-Ninis consideren que los 4842 votos registrados en la encuesta corresponden al 100% de la población mexicana, que actualmente –al menos en esta dimensión- asciende a los 112, 322, 757 habitantes, según datos del INEGI en enero de 2011.

Esto quiere decir que el supuesto 80% de la población que manejan sería de no más de 3 mil 873 ciudadanos en lugar de los 89.6 millones que supuestamente ya dijeron que sí, aunque ni votaron en la encuesta.

Y no es que sea mi intención sugerir siquiera de la manera más venenosa y velada el hecho de que la encuesta sea insuficiente –hasta lo risible- para medir la opinión del país entero. Quizás el público focal de quien se requiere el beneplácito no somos los mexicanos comunes, tal vez la encuesta fue realizada solamente para las castas dominantes, los ya mencionados habitantes de las altas esferas.

Después de todo en un país donde las decisiones siempre se toman en altas oficinas ejecutivas y cámaras –o recámaras- de altos políticos, ¿a quién le importa lo que tengamos que decir 112 millones de muertos de hambre sin doctorados con Milton Friedman y que no somos para nada Palacio?

Ni Problema

Sobra decir que la maniobra del gobernador chihuahuense parece, en teoría, perfecta, y hasta incluye reciclaje, pues al quitarle esbirros potenciales al narco, se obtiene la perfecta carne de cañón para alimentar la maquinaria bélica que ronda por las calles mexicanas, cebándose de civiles desde hace varios años.

Sin embargo, contrastada con el entorno actual de México, resalta solamente como otra de esas desafortunadas baratijas políticas que se empujan como leyes en el Congreso, ocupando el lugar de propuestas más pertinentes, y que muchos legisladores blanden con inamovible pasión y patriotismo, para que no se note que la garabatearon en una servilleta sucia, segundos después de despertar de su siesta (o hibernación) en la curul.

Además de emitir un tufillo fascista y desesperado, la propuesta de militarizar a la población joven del país para alejarla del crimen, representa un pobre placebo para problemas más profundos y en el fondo insinúa a que el desastre social del narco se alimenta directamente los “ninis”.

En cierto modo Duarte sugiere que cualquier joven desempleado tiene como primera opción unirse al crimen organizado, para ganar dinero y estatus social fácilmente, como si el perfil psicológico, la formación familiar y la ideología de cada joven fuese la misma: un psicópata materialista en potencia.

Este punto de vista no dista mucho de aquel clásico aforismo defendido por las clases altas, de que el pobre y el desempleado siempre son los primeros en delinquir, mismo que la historia tiende a desmentir pues los crímenes más atroces se miran siempre cometidos por los acaudalados y los poderosos.

Asimismo, el Señor Gobernador parece pretender taponar las verdaderas causas y efectos de los fenómenos “nini” y narco. Parece no ver que el 5.43% de la población económicamente activa está desocupada, que 7.9% deriva en el subempleo sin posibilidades de crecer, y que en algunos de los estados más azotados por el crimen organizado como Sonora y Tamaulipas el desempleo asciende al 7.37 y 6.91% respectivamente.

Esto nos remite a una inevitable correlación entre violencia y desempleo: en un sistema social donde el gobierno invierte más en tácticas violentas y propaganda que en reforzar la infraestructura laboral, sus mismas maniobras bélicas incrementan la agresión a la población, creando inseguridad y forzándola a cerrar sus negocios por falta de clientes o por intimidación.

Olvida también que muchos jóvenes no ingresan a las filas de los cárteles por “puro gusto” y que en muchas ocasiones la propuesta es “plata o plomo”, lo que causa a muchos terminar al mando del crimen para salvar la vida o la integridad de la familia.

Todo esto se aúna a la falta de oportunidades laborales satisfactorias reales, la incompetencia de las autoridades para garantizar la seguridad de la población y el alto nivel de corrupción y deja ver que los “ninis” no son la causa del problema sino otro síntoma del fallido sistema global y nacional.

Ni Solución

Obviamente, cualquier persona razonable pensará que la solución a problemas relacionados con desempleo y violencia, es la aplicación de programas que generen fuentes de empleo sólidas, apoyo a pequeñas y medianas empresas para surgir o no desplomarse y por supuesto cambiar el “combate” al crimen de un desfile imbécil de escaramuzas y matanzas por la investigación y prevención del delito… pero recordemos que mandatarios y políticos mexicanos pocas veces se distinguen por ser razonables en absoluto.

En vez de eso lo mejor que tiene Duarte es una solución que anuncia fracaso y amenaza con desestabilizar aún más la ya precaria estructura social mexicana. Pero, digamos que de algún modo pudiera militarizar a todos los “ninis”, que su delirio da frutos y que en unos pocos meses la policía militar mexicana irrumpa en los sótanos y las alcobas desordenadas donde muchos habitamos conectados al cerebro masivo del Internet, para llevarnos a rastras al cuartel a que nos hagamos “hombres de verdad”, de esos héroes que a veces se confunden con autómatas sanguinarios o fanáticos derechistas que darían la vida por Fecal.

¿Qué es lo peor que podría pasar? Pensarán algunas buenas ánimas de la patriótica derecha política ¿de qué sirven esos “ninis” si no trabajan ni estudian, que se vayan a la guerra? Elucubrará el hombre de acción que celebra cada que el ejército comete una masacre o un atropello sea contra criminales o contra civiles que tuvieron la desgracia de parecerlo.

En cierto sentido lo que podría pasar es exactamente lo que trata de prevenirse.

De crear una fuerza armada compuesta o apoyada en efectivos renuentes y poco motivados, prestos a desertar a la menor oportunidad para librarse de la humillación aderezada con mala paga, la efectividad –ya de por sí dudosa- del ejército se desplomaría, se contaría con elementos poco disciplinados más prestos a cometer atropellos o incluso a desertar, corromperse y cambiar de bando.

Eso sí, en el ejército todos tienen su lugar y dignidad....

Del mismo modo, al terminar –sea la guerrita de Calderón o los 2 años de servicio- los supervivientes serían prontamente despedidos de su servicio “voluntario”, y terminarían enfrentados a la misma realidad de desempleo, pobreza y carencia de posibilidades de mejora. Empero esta vez contarían con entrenamiento militar y serían incluso mejores prospectos para las filas del crimen.

¿Y qué hay de aquellos que prefieren evitar los conflictos? Ya la migración es un problema grave en México y las patrullas fronterizas norteamericanas y su migra están más que hartos de retornar mexicanos. Hasta participaron en un reality show en National Geographic para intentar disuadir, muy sutilmente a posibles migrantes de enfrentarse con ellos y sus cada vez más socorridas revisiones de cavidades.

Imagine usted si se suscitase un éxodo masivo de “ninis” que escapan de la guerra, una generación de tecnófilos bilingües, muchos con carrera profesional terminada, una fuga de cerebros literal. No olvidemos que los “ninis” no son solamente holgazanes truncos y remilgados, que huyen del trabajo real, como políticos, sino que conforman la futura fuerza de trabajo de México. ¿Qué propondría Duarte entonces? ¿Fusilamiento para quienes traten de escapar de la guerra política de Calderón?

No solo asoman las posibles consecuencias socioeconómicas, por supuesto cabe mencionar ciertas minucias liberales como la dignidad y el respeto a la vida y decisiones individuales, esas cosillas que ya hace varios años dejaron de existir en México.

El hecho es que hasta los “ninis” somos seres humanos, dotados de una capacidad de decisión que nos permite discernir si queremos o no morir inútilmente en una guerra política e infructuosa que solo sirve para legitimar a un presidente de dudosa procedencia.

Ante esto, dice Duarte que el subsoldado raso Nini, no iría de entrada al campo de batalla, no, sino que serviría pintando bardas y levantando cadáveres de terrenos baldíos, por el bien de la nación… pero claro en caso de extrema necesidad toda la fuerza militar sería enviada a la “guerra”, fuera contra el crimen o contra la insurgencia terrorista, o bien, la gente que harta de la matanza se alce contra el enano y sus secuaces. Y ¿cuándo se suscitaría esta necesidad apremiante? Digamos que cuando Calderón decida declarar estado de guerra, cosa que podría pasar muy pronto, ya que al presidente le “gustan los retos estimulantes”.

¿Y qué hay más estimulante que una matanza a lo bruto donde se masacren mutuamente posibles disidentes políticos y criminales? Es otro ganar-ganar para la demagogia donde, como siempre, la única pérdida es daño colateral.

El “Nini” que todos llevamos dentro

En su trágica propuesta Duarte falla como político, en el sentido no-mexicano de la palabra, al ignorar que los “ninis” no son solamente un sector de zánganos egoístas como el imbécil promedio puede sospechar.

Debajo del estereotipo y la caricatura unidimensional que los medios y los políticos se han encargado de crear en torno a esta población creciente, nacida de la ineficiencia e ineptitud del sistema económico y los gobiernos, subyace una potencia social oprimida por un ambiente hostil donde la estigmatización es la regla.

En cierto sentido el rito social que aqueja a los “ninis” no es ser productivo en sí, sino doblegarse y aceptar condiciones laborales deplorables, en trabajos mediocres, donde ni siquiera harán uso de sus aptitudes personales y donde deberán entregar su tiempo y vida a cambio de salarios famélicos, perdiendo poco a poco cualquier rastro de ilusión y aguantando la frustración y el abuso como “buenos machitos” y “mujeres decentes”.

Mirando un poco más allá del mito podría incluso decirse que todos los mexicanos somos “ninis” en potencia, piénselo, como está la cosa usted podría, en cualquier momento, perder su fuente de ingreso y terminar en el “limbo” por un buen rato. Y entonces no creo que le gustaría que su mejor opción fuese la de convertirse en tiro al blanco disfrazado de militar.

Consideremos también que por más que le pese a Duarte y todos los que consideran a los “ninis” como seres grises y nefastos para el país, nadie tiene el derecho de mandar a un semejante –o ligeramente diferente- a la guerra, ni de usarlo como carne de cañón porque no cumple con una expectativa socioeconómica en un país donde ni siquiera existen posibilidades para efectuarla.

Tanto a Duarte como a quienes condenan a los “ninis” les haría falta algo de reflexión sobre el fenómeno del desempleo, la falta de oportunidades en México y su relación con el narcotráfico.

¿Piensan que solo el joven desempleado promedio aspira a unirse a las filas del narco? Pues también existen los casos de policías de todos los rangos quienes a pesar de estar “trabajando” decidieron unirse al crimen organizado, están los políticos quienes aún recibiendo sueldos millonarios se convierten en siervos de los señores del crimen, existen los casos de padres de familia quienes tras perder su fuente de trabajo caen en las filas del crimen por falta de opción o extorsión, también hay casos de niños y preadolescentes reclutados desde muy temprana edad y quienes aprenden a utilizar un AK47 antes de saber dónde diablos queda Rusia en un mapamundi.

En suma la maquinaria de reclutamiento del narco se alimenta de fuentes mucho más complejas y profundas de las que se pueden enumerar aquí, y el ridículo intento de Duarte de hacer ver a los “ninis” como la principal fuente de narcopersonal solo demuestra cuán corto de vista y cuán falto de soluciones reales resulta ser el querido gobernador.

Los Verdaderos “Ninis”

Hablando del génesis de los graves problemas sociales que nos aquejan y de los actores reales del terror en el que vivimos, me parece que el Gobernador Duarte, debería tener más cuidado al sugerir mandar a la guerra a los “inútiles” y “posibles criminales”, a menos que quiera terminar sirviendo al país en la línea del frente, abandonando su cómodo cargo de burócrata sobrevalorado.

Este comentario es expresado con todo el respeto que un político mexicano me merece, claro está, y solo pretende llamar la atención hacia los causantes que por omisión, corrupción o desatino han causado –y siempre causarán- los peores desastres sociales y económicos a nivel mundial.

Obviamente me refiero a quienes siempre toman las fatídicas decisiones que nos ponen al borde del abismo, o sea, la clase política, empresarial y hasta clerical.

Si alguien lo duda lo invito a pensar en quién declaro la guerra frontal al crimen desatando la ola de violencia, quiénes permitieron que el aparato policiaco y gubernamental se corrompiese hasta el tuétano, quiénes aprueban leyes estúpidas y autocráticas que dañan a las mayorías en beneficio de la minoría oligarca, quién estrangula al mercado y la industria acaparando las fuentes de ingreso y derribando pequeñas empresas, quién se ocupa de mantener quieto y manso al pueblo para que acate las órdenes o ignore las atrocidades, quién a través de la historia se ha ocupado de promover la idea de que a más sufrimiento más recompensas esperan.

Esta cofradía de cuatreros, aspirantes a super-villanos, pederastas y billonarios feudales no son no solo los iniciadores del absoluto desmadre que nos aqueja, sino también sus perpetuadores, defensores y hasta beneficiarios pues mientras el pueblo es distraído por telenovelas, misas y la diaria proeza de sobrevivir, ellos abusan y violan a su antojo, mamando (sin albur) los recursos naturales y la riqueza del país, pues más que zánganos parecen sanguijuelas o mosquitos transmisores de malaria.

Son un problema tan grande que el término “nini” no basta para describirlos, porque ni cumplen con sus funciones, ni evolucionan, ni les importa, ni nada.

Para Acabar

Si se pretendiese enviar a los verdaderos elementos parasíticos de México directo al trabajo manual mal remunerado o a una lucha donde sus posibilidades de sobrevivir son casi nulas, créanme que yo sería el primero en manifestarme a favor. Hasta alzaría una cooperación de barrio para financiarles un bonito desfile y regalarles un uniforme con una vistosa “X” para que los contrarios tuviesen una vista fija del objetivo.

En verdad que bien encaminada la propuesta de Duarte Jáquez tiene posibilidades históricas, y solo podría equipararse a movimientos bélicos apurados por grandes líderes. Recordemos que Hitler hizo algo similar, durante los últimos días de la Segunda Guerra Mundial, cuando su ejército había sido aplastado mandó reclutar a niños, ancianos y enfermos para efectuar una última defensa desesperada en la Berlín tomada por los Soviets.

Pensando a futuro, la ley anti-ninis puede sentar precedente para legislaturas más duras contra la desocupación y la vagancia. Duarte bien podría extender su propuesta hacia los jubilados o ancianos desempleados, para evitar que las abuelitas se conviertan en peligrosas secuestradoras, y hasta podría organizar programas para los niños de la calle, para que no se vuelvan “chiqui-sicarios” y puedan ser utilizados por el ejército como limpiadores de armas, chalecos vivientes o desactivadores de de minas antipersonal.

Proximamente: Las Nanas al Ejército

Ante genialidades de tal envergadura solo queda preguntarse ¿De dónde carajos salió? ¿Será que el adelgazamiento de las filas castrenses aqueja a Calderón, Duarte y a otros mandatarios pro-guerra? ¿Será que los soldados ya están hartos de luchar una guerra que no puede ganarse? ¿Será que se acaban los efectivos pues los matan o desertan y pronto se necesitará más carne para alimentar el ego de Calderón? ¿Será que ya está previsto un recrudecimiento en la violencia y este disparate fascista es un aviso de lo que viene?

O ¿Será que es solamente otro cómico desatino por parte de nuestros queridos “ninis” políticos, siempre dispuestos a alegrarnos el día con uno de sus chascarrillos que, aunque dichos en total seriedad, no pueden provocar más que un trágico ataque de hilaridad?

Sea cual fuere el caso y como dice la canción “Mal Bicho”, yo no voy a la guerra, a la violencia, a la injusticia, ni a su codicia. Llámelo por falta de sentido patriótico, por egoísta, y hasta por no ser macho, no faltaba más, y este último “insulto” hasta lo agradecería, pues lo menos que quisiera ser es un peón orgulloso de la ideología brutal que nos avergüenza como nación.

Al final todo se reduce a la simple dignidad de estar vivo, a la capacidad de decisión y al deber ético de decir no a la violencia, al servilismo y al atropello de los derechos individuales y la libertad.

Decir no a todos los vicios gubernamentales y arribistas que tanto Duarte como Calderón encarnan y venden a los incautos como planes de gobierno y leyes, que ni resuelven problemáticas ni pretenden resolverlas.

Para el gatoclonado

Cef Vil

.C.

Muerte y Vida del Invernadero Holográfico

2010-07-11T16:57:00.000-07:00

Querido lector:

Ni hablar, la verdad estos meses han sido un tanto magros en lo que a ensayos se refiere y muchas ideas se me fueron por el resumidero en las recientes lluvias que más que regar el pensamiento hicieron del charco en mi patio un pequeño lago para que nadasen las melancolías.

Mi primera, y espero única, profesión siempre ha sido la de hacerle de poeta, así que a continuación un poema:

Muerte y Vida del Invernadero Holográfico

La sequía en el invernadero

de flores exceso para recostarse

demasiado cómodo el suelo, demasiado efectivo el placebo

que no precisa esfuerzo para cosecharse

dopadas las raíces, los tallos como los miembros

se atrofian anudados a una vara, el sostén

circunda envidioso, avaro, dosel

no permite caiga luz a los tallos venideros

viene albino jardinero, cirujano mezquino

a extirpar los brotes de hierba silvestre

mutila espinas, demuele madriguera del insecto vecino

para que no polinice los inconvenientes

seres a su catálogo ajenos

guillotina con tijera y barreno

inunda el pesticida de la quema controlada

embrutece crecimiento, anestesia de lluvia dosificada

cama de follaje, camastro hospitalario

debajo de las huestes de hojas y pétalos aromáticos

un páramo de lepra, exilio de lo no catártico

donde los piadosos caracoles devoran los brotes de osario

polvo negro suavizado por coloridos hologramas

tímido alegro de trópico falsificado

pájaros incubados en cañones de neón, metálicas ramas

rezuman trinos seleccionados para transmitir calma

anochecen paneles de vidrio con tinturas púrpuras

la luna de perfecta redondez, sin cráteres, calculada circunferencia

estrellas uniformes de cantidad por preferencia

formarán constelaciones, siguiendo órdenes lúcidas

tienen horario los jazmines, para silbar fragancia

solamente cuando alguien escucha, el vapor anímico

desde el capullo, tubo de ensayo, antisépticos químicos

grillos contratados, salen de sus jaulas

para remedar su viejo canto, con melodías de sinfonola

ecualizados a la medida, con el clima, la humedad

que escupen atomizadores, con orquídea por disfraz

osamenta de níquel que viste primitiva estola

aleteando al viento incorrecto por metódico

dragón castrado que expulsan a desfilar ventiladores

le obligan a pastar de mesurados olores

le niegan el sabor del polen, lo duermen a la fuerza en vaso canópico

inofensiva brisa fresca, o vendaval vigorizante

llovizna del estío fragante, otoñal frío entrañable

florecimiento frutal o pasto vespertino

etiquetas manuscritas bajo los botones del panel límpido

dominio en el invierno psicodélico de cristal cortado

donde aún florecen buganvilias y tigridias de polímero

nievan partículas repetitivas, copos binarios

hasta que recalientan las bombillas ámbar del sol efímero

cuelga un juguete móvil de coherente refracción

banda de prismas que llaman arcoíris, los dueños

par de homínidos, a toda materia viva alérgicos

sentados tras una vitrina, deleitados por la perfección

regularidad, geometría geológica geotérmica,

control remoto en mano pueden comandar una erupción

volcán de serpentinas, plasma y gruñidos pregrabados

que al momento apagan espantados, vuelve el escenario a la quietud genérica

viene jardinero, con actualizaciones por paquetes,

modelos bestiales desde ranas hasta quimeras

gorilas carniceros, dragones de piedra

monos cirqueros, simulador de cacería incluido, con el que los homínidos se divierten

venta de virtual muerte, simulación sin cadena alimentaria

replicantes hologramas agonizan y vuelven

prestos para ser presas, en circense parafernalia

mirando la sangre, carmín de luminarias, los humanos extáticos se retuercen

hasta que ocurre en el sistema la esperada falla

pudieron enfrascar lisiada naturaleza en pecera egoísta

pero jamás detuvieron la deformidad catastrofista

de la guerra, errata genética, proclividad a la batalla

un hongo colosal, no simulado, se dibuja en su horizonte líquido sonrosado

y mientras intentan, maldiciendo, apagarlo con el mando remoto

los calcina el aleteo de fuego, los fractura el terremoto

silencio releva el grito electrónico de sus pájaros anónimos

latido de estrella embriónica, digiere la ciudad armónica

caen las cúpulas, los muros implotan, las puertas se abren a llamaradas

que trepan riendo por las escaleras, con velocidad de mortandad eufórica

grata por su rapidez, por su imparcialidad, de programación emancipada

atardece en el jardín, derretido y roto, aún animado por su itinerario

entre las telarañas de fibra óptica, que fueran flores y plumajes

fluye linfa de luciérnagas, mezclada con amanecer de primavera y sangre de minotauro

los troncos curvos liberan lluvia de aromas, el viento dragón huye, libre de su cristalino anclaje

cacofonías estacionales rebotan entre las ruinas,

mensajes de jibia y camaleón pintan las azoteas

vivas parecieran, encitas de musgo y medusas esquivas

magnetizan pequeñas miradas, de escarabajos y polillas viajeras

con ligeros átomos de vitalidad desde sus patas bombardean el estrato

ya libre de limpiezas, venenos, quemas y holocaustos

por primera ocasión en muchas traslaciones, cae real la lluvia

sin techo que la contenga, sin dosificador, sin filtros ni nombres

la luz cicatrizada de la luna anuncia

oportunidad a las semillas testarudas

mil veces muertas, mil y una germinan

se desperezan las malas hierbas

sacudiendo en cámara lenta las flores aserradas

en innuendo a los insectos para que las besen

que a la vez llaman aves, al festín, trayendo semillas en su entraña

con su canto tímido, invitan a los gatos de las alcantarillas, a que se acerquen

termina la simulación bufonesca, de la civilización afrenta

crecen hongos y tréboles sobre las osamentas, vuelven las bestias de carne, voluntad y hueso

el jardín incontrolable reemplaza al holográfico invernadero

.C.

!Aguas con la Migra Mexicana!

2009-07-27T16:55:00.000-07:00

Hace ya unos meses, paseaba con mi pareja por el centro de Saltillo, recién remodelado a base de la eliminación de un carril automotriz para inspirar un dejo colonial y para terminar de lisiar la vialidad de por sí mala. Admirábamos el remplazo de la mitad de la calle con aceras ampliadas, bordeadas de bancas de parque, para que los civiles y turistas se sienten a admirar el soberbio paisaje que proveen los embotellamientos y la vista magnífica de los escaparates de tiendas de ropa, apostados donde debería estar la parte antigua de la ciudad y mucho más interesantes que cualquier monumento histórico.

Era un mediodía tranquilo de esos que inspiran a la pereza y aproximándose la hora de la comida decidimos hacer escala en un nuevo restaurante de comida china, sobre la calle de Victoria. Era un lugarcito tranquilo, de dimensiones reducidas pero con una higiene que envidiarían los restaurantes falsamente denominados elegantes, donde las chinas poblanas y los meseros malencarados sirven café que provoca diarrea y platillos gourmet tan viejos y recalentados que uno podría jurar se los trajeron desde Francia o España en galeón.

Nos atendía un joven chino, válgame la casualidad, quien sonriendo y hablando español lo mejor que podía esperaba con paciencia a que seleccionásemos los guisos que complementarían la base de arroz, situación difícil dada la variedad y la indecisión evaluativa que procede a cualquier adquisición que realizamos.

Ya comiendo, charlábamos sobre el excelente sabor de los platillos, su precio accesible y de cómo los restauranteros nativos deberían aprender un poco de la actitud de servicio y la jovialidad con que habíamos sido tratados. En el fondo se escuchaban conversaciones en mandarín y la atmósfera se coloreaba lentamente con aromas de chiles, especias y salsas dulces.

Todo era en efecto agradable, la buena comida, el ambiente calmado y la sensación de convivencia con una cultura diferente, tienen la curiosa facultad de abstraerlo a uno hacia un estado mental de comodidad inusitada, a la vez que impulsan el espíritu conversador. Al poco rato estábamos a medio llenar, luchando contra el pollo dulce y los camarones, mientras cierta señora interrogaba al cajero, preguntando si le gustaba México y si se había traído a toda su familia en un contenedor de barco.

De repente, como salido de una mala broma sobre un campo de concentración, ingresó en el local un hombre enjuto de mueca prepotente. Iba embebido de un orgullo que le calzaba grande, como el traje de policía y el chaleco antibalas que parecían el caparazón de un jugador de futbol americano, presumía la nariz alzada y puntiaguda y se divertía jugando con un walkie-talkie con el que llamaba a su comandancia con códigos de taxista, sus ojillos movedizos rastreaban el ambiente en busca de miradas de admiración hacia su autoridad; era un clon Franz Kafka disfrazado de policía.

Tras él, llegó una mujer morena con ocho meses de embarazo, cargando una mole de papeles y carpetas como si fuesen más importantes que su cría nonata. Su desabrido, hipócrita y jactancioso “buenas tardes” la delató como una burócrata de segunda ejecutando la actividad que menos disfruta, el trabajo.

Debo decir que ya se olía en la cercanía una peste peculiar, algo rancio que se arrastraba entre el aroma de los vegetales al vapor y la salsa de soya, el augurio de que el espíritu enfurecido de la ciudad había percibido nuestro deleite y respondería con senda furia deífica, arruinando la velada y manifestándose en un embarazoso episodio típicamente mexicano, de esos en los que no se sabe si reír, llorar, vomitar o migrar.

Con el hedor de la estupidez a punto de estallar, empezó la parodia, Franz policía se apostó contra la puerta en pose de SWAT, esgrimiendo su comunicador cual pistola, la mujer embarazada dejó caer la pila de papeleo en una mesa cercana, se aproximó al joven chino y sin hacer mucho esfuerzo balbució con un tono de retraso mental las preguntas básicas que se hacen a un inmigrante ilegal, según lo visto en películas de acción gringas.

“¿Dónde están tus papeles?, ¿cuántos más tienes allá atrás?, ¿cuánto tiempo llevas aquí?, ¿dónde está tu visa?, ¡Diles que mejor se salgan todos!” El joven chino estaba tan sorprendido como nosotros, quienes con un camarón y un pedazo de pollo suspendidos en el aire frente a nuestras bocas, no terminábamos de tragarnos la ridícula realidad que atestiguábamos, esos dos eran la punta de lanza de la Migra Mexicana.

Puede pensarse que es normal, totalmente típico, presenciar una de estas redadas en cualquier país que tenga el mínimo control sobre el ingreso de alienígenas a su territorio. Estados Unidos nos ha demostrado que la brutalidad policíaca, la deportación sin juicio previo y la discriminación son una necesidad del siglo XII, aplicable en el siglo XXI, para mantener a raya a esos desconsiderados polícromos que roban el santo empleo a la basura blanca y a los puritanos elegidos por dios para dominar el mundo.

Pero, aguardemos un segundo, apaguemos la televisión y encendamos el oxidado cerebro para hacer una reflexión básica de geografía. Según recuerdo Saltillo no se encuentra en Estados Unidos, sino en México, y este, el glorioso país de las cosas bonitas, las buenas costumbres y el no pasa nada, se presume continuamente de ser la patria de los apátridas, el país más hospitalario del mundo, donde los nativos aprecian tanto a los extranjeros que hasta los secuestran para que no se vayan y donde tanto los queremos que les vendemos baratito la reservas naturales a compañías hoteleras.

Al menos esa es la teoría, y en esa teoría la existencia de una migra déspota y racista contradice los valores hospitalarios elementales de las tierras aztecas ¡no debería ser!

¿Qué no se da asilo en México a los perseguidos?, ¿no se recibe con los brazos abiertos y ánimo samaritano a cualquier extranjero que venga a visitarnos?, eso dice la publicidad turística en la TV. Prueba de la apertura mexicana a la pluralidad fue el ascenso de un español a la secretaría de gobernación en años pasados. Incluso las aguas municipales de Saltillo son regenteadas por Aguas de Barcelona desde hace tiempo.

El caso es que, como casi todo lo bonito en México, esa hospitalidad y empatía que nos caracterizan, resultan ser una cubierta endeble para la realidad, como la pintoresca fachada de una casa colonial derruida por dentro. Lejos de las reservas ecológicas convertidas en playas para que los springbreakers den rienda suelta al fornicio y el alcohol, fuera de los concubinatos gubernamentales con empresas golondrinas que montan maquiladoras explotadoras de obreros, la cosa difiere a niveles constitucionales.

Si usted es de los que exclaman “!Qué malos son esos gringos egoístas que disparan a nuestros migrantes, que injustas sus leyes y qué hipócritas son!”, recapacite antes de decirlo de nuevo. En México la constitución política es igual o más déspota que la yanqui tratándose de los derechos, atribuciones y actitud hacia los inmigrantes. Como apunta Pablo Boullosa en su escrito “La Viga en el Ojo”, los artículos 32, 9, 11, 37 y 27, México reduce el derecho a trabajo, propiedad privada, residencia e incluso promueve el arresto ciudadano contra todo aquel sospechoso de ser ilegal, formando una versión legal mexicana del Muro de la Vergüenza.

Se cuentan oscuros relatos sobre personas de tez oscura a quienes la policía estatal ha detenido en ciudades sureñas, con el fin de deportarlos a Honduras o El Salvador si no cantan completito el himno nacional mexicano… una pieza musical tan detestable y sádica que ni siquiera yo con 23 años de vivir aquí he aprendido en su totalidad.

Ahora, después de exclamar “!Ah chinga…!”, y enorgullecerse por las marchas de migrantes en EEUU y el ascenso de nuestros compatriotas a puestos de gobierno gringo, hágase de trinches, antorchas y todo el odio dogmático hacia cualquier persona no-mexicana, pues sépase que es legal linchar y correr a patadas a todos los ilegales que vienen a robarnos el desempleo que por derecho nos pertenece.

Volviendo a la redada, en tanto que el Kafka granadero sacaba a los cocineros y el personal de la parte trasera, abriendo el refrigerador, los anaqueles, los frascos y hasta revisando el basurero en busca de cualquier chino esquivo, la mujer husmeaba los guisos e instaba al joven a sacar sus papeles antes de que fuese tarde. Este optó por llamar a su jefe y dueño de la franquicia de comida, mientras mostraba algunas credenciales a la Migra.

Una decena de clientes espantados y curiosos miraba desde la puerta, mi pareja y yo tratábamos de engullir los últimos remanentes de nuestra comida, agriada por la rabia y la vergüenza. Después de hacer algunas preguntas indirectas al aire sobre cómo era posible que los trabajadores fueran ilegales si el negocio ya estaba abierto y funcionando, y sobre lo ridícula que era la Migra en el país que exporta más migrantes que productos al extranjero, salimos del restaurante, bajo la mirada ulcerosa de Franz, y la indiferencia de la mujer a quien poco le faltaba para abalanzarse sobre los camarones empanizados.

En los viajes por combi, se suscitan a veces discusiones profundas y meditaciones trascendentales, salvo que el ruido del armatoste a punto de desmantelarse distraiga en demasía y si el encéfalo no está abstraído en la eterna cavilación para encontrar una excusa y quedarse con el asiento en vez de cederlo a una anciana reumática que carga veinte kilos en bolsas de mandado.

En este caso discutíamos sobre el ejemplo práctico de la doble moral mexicana que justo habíamos presenciado. La hospitalidad mexicana vista en este caso resulta una muestra de esa fea costumbre que en las altas esferas de la filosofía se conoce como la paradoja cambalache y el axioma de ganar-ganar. Claro que los extranjeros perseguidos pueden entrar sin peros a México, siempre y cuando viajen en avioneta repleta de drogas, o sean dueños de grandes empresas fraudulentas con maletines repletos de dólares por equipaje, o en caso de ser pederastas, que traigan una carta de recomendación del Vaticano y millonarios viáticos para rellenar las arcas de la sede local.

Si es un inmigrante ilegal, y además pobre, puede considerar como de primer mundo el trato que recibirá, si tiene suerte será deportado rapidito, sin juicio ni contemplación a su islita nativa. De lo contrario tendrá que sobrevivir a los viajes clandestinos en trenes de carga que circulan por la selva tropical de las fronteras sureñas. Subir al tren es más fácil que bajar, pues el migrante promedio tiene que saltar de los vagones en movimiento, arriesgándose a ser mutilado en los rieles por el furioso andar de la mole metálica. Después de bajar, entero, viene la huída por la supervivencia, pues en distintos puntos de la jungla esperan células de la Mara Salvatrucha, cuyos miembros se divierten amarrando a quien pueden a las vías, al estilo del viejo oeste, pero sin Tom Mix para salvarlos.

De seguir el tren en su ruta hacia el norte, después de pasar a la Mara, la jungla y una que otra asociación delictiva de tres siglas, o bien la policía, la diversión aún no termina. Algunas de las paradas en la zona industrial de Saltillo son custodiadas por veladores armados quienes disparan primero, saquean después y luego preguntan. Cambien a estos últimos por los Minute Man, a la Mara por las patrullas fronterizas, agreguen las travesías marítimas en asfixiantes contenedores sellados donde viajan migrantes de otros continentes, y el drama es exactamente igual al que se vive en USA.

Cuando el instinto de supervivencia es fuerte y la fatal posibilidad permite salir entero de los encuentros con la Muerte, después de todos los esfuerzos por conseguir una mejor condición de vida, si acaso existe tal en México, tras haber dejado a la familia e iniciar el duro proceso de establecerse en tierra extraña y prejuiciosa, llega el remate perfecto para que la historia culmine en un golpe tragicómico, como un filme de Terry Gilliam.

¡Entra la Migra Mexicana en acción y todo se desmorona aplastado por toneladas de papeleo, acompañado por la danza interpretativa del espíritu de las leyes con Franz-granadero de protagonista mientras risas enlatadas rompen el silencio incómodo que los actos de abuso grotescos suscitan!

La chapuza legal no es la única traba que se impone a los inmigrantes de fisonomía ligeramente discrepante con el típico mexicano. De la situación que nos compete también podemos extraer otro ejemplo de la naturaleza contradictoria de nuestro país. La mórbida curiosidad con que la anciana interrogó al joven chino y el interrogatorio con vocalizaciones embolicas que realizó la burócrata embarazada, hablan con claridad de la costumbre racista que se filtra como un hedor de almizcle rancio entre el aroma de las enchiladas, el mole y los tamales.

A primeras vistas se tiene una imagen estereotipada del inmigrante transatlántico, que le atribuye defectos del habla y costumbres si no falsas, al menos exageradas al punto de ser tabú. La tele nos ha enseñado que los chinitos hablan chistoso, hacen muchas reverencias, son re-trabajadores, aún sin recibir pago, y sobre todo, se reproducen como roedores frenéticos en primavera.

Nuestra querida burócrata a favor del pobre chino que solo puede habla mandarín o cantonés, idiomas casi tanto o más complejos que el sánscrito, le hace un favor al hablarle con lentitud, aspavientos y repitiendo las palabras una y otra vez, sin considerar que si no supiera un mínimo aceptable de español, le sería imposible trabajar como cajero del restaurante. La buena señora a su vez, haciendo uso de la clemencia católica hacia los desafortunados, o bien la hipocresía enfermiza por conocer detalles brutales de alguien en desgracia, se esfuerza por exprimir cualquier pormenor vergonzoso con el fin de saciar su sed de chisme y morbo.

Del conocimiento popular se desprende la creencia de que los individuos de raza de negra despiden un olor desagradable, como de azufre, que los delata como hijos de Satanás o sujetos sucios. Entre otras joyas de la sabiduría mexicana sobresale el prejuicio incluso contra los indígenas, ignorantes, sucios, torpes e incapaces de superarse mientras danzan en las plazas públicas por monedas llevando “el nopal en la frente”.

Me prevengo de ahondar en la discriminación que sufren minorías sexuales, la fauna, tribus urbanas o personas con sobrepeso, pues el espacio de almacenamiento de este humilde blog no permite el ingreso de documentos tan masivos.

Esta xenofobia, racismo, discriminación o cómo se le quiera denominar es otra de esas cosillas que levantan un contraste desagradable con la realidad mexicana. Hay que recordar que este país se compone de mezclas de etnias y razas, y que además existe una alta posibilidad que los primeros pobladores mexicanos viniesen de tierras orientales como lo denotan las similitudes lingüísticas de algunos dialectos con el mandarín y la presencia de jade nativo de china que data de tiempos precolombinos.

Por desgracia para muchos no somos estadounidenses atrapados bajo piel morena y con la lengua atrofiada por el castellano, las bufonescas modificaciones corporales que algunos llevan a cabo como repintarse el cabello de rubio no cambian esto y ni siquiera el imponer nombres como “Brian Eugene” a los infantes les dará una nacionalidad yanqui.

El vigor híbrido de México debiera manifestarse en el florecimiento de una cultura multicolor y liberal, jamás en la imitación cobarde a dogmas extranjeros, ni en el abajismo católico que denota todo lo diferente como malo.

¡Cómo me hubiera gustado que existiera la Migra Mexicana hace cinco siglos! Cuando irrumpieron los conquistadores embutidos en sus armaduras oxidadas de orina, pletóricos de viruela como si la trajesen enlatada, acompañados por sus curitas iconoclastas, mártires de la sífilis, inquisidores y rapaces, para evangelizarnos y corregirnos, a las “bestias con forma humana”, hubiera sido un buen momento para iniciar las operaciones de deportación sin juicio previo y la prohibición de la entrada, la propiedad y el trabajo a esos furúnculos cancerosos que a la buena de dios, literalmente, llegaron para destruir todo lo diferente y de paso contagiar su xenofobia ridícula, herencia de Cristoloco División Conquistas S.A.de C.V.

Ante tales situaciones, pasadas y presentes, ya no es tan sorprendente la existencia de un tentáculo tan irrisorio del aparato opresor como es la Migra Mexicana, lo sorprendente es que aún ciertos migrantes tienen el valor de acercarse a un terruño tan deplorable como este. Será que la publicidad turística y el saqueo de México por parte de extranjeros proyectan una imagen de apertura horriblemente engañosa. Siendo una de las mayores exportaciones mexicanas la telenovela de Televisa, puede decirse que la imagen de nuestro status quo está más falseada que la piratería que vendemos en los tianguis, venida, válgame la casualidad, de China.

¡Así que ya sabe querido lector, aguas con la Migra Mexicana y apréndase el himno nacional, de lo contrario Franz-Policía irrumpirá en su casa como en una pasarela y la burócrata embarazada asaltará su refrigerador mientras usted se ahoga en papeleo!

.C.

!Olé!

2009-03-11T17:52:00.000-07:00

Sí, a veces cosas feas pasan a la gente mala, no muy a menudo, quizás no a diario, puede que no cada semana o mes, posiblemente solo en una ocasión por década, pero cuando suceden son tan atinadas y ecuánimes que a pesar de su sordidez y crueldad resultan hilarantes, hasta satisfactorias.

La situación mostrada en la fotografía por ejemplo, hace que recupere un tanto la confianza en el movimiento divino del universo. Por supuesto que no me refiero al capricho senil y convenenciero del dios post-judío quien tiene en su seno pedófilos mexicanos de sotana y solapa fascistas, de cualquier partido político, que le esclavicen pueblos.

El movimiento divino del universo es la reacción causa-efecto, paradigma que trastorna a los necios, deprime a los cobardes y muchas veces termina por matar a los idiotas, suicidas en potencia cuando utilizan un cepillo de dientes eléctrico.

Sólo a través de la observación de esta interacción contínua de objetos, seres y situaciones puede entenderse el misterioso movimiento del cosmos, que en el caso de los animales (humanos o no), solo gira en torno a decisiones, sin necesidad de influencias divinas.

Tomemos el caso de la fotografía como ejemplo. No es bueno que algo así le pase a un hombre tan valiente, macho, buen católico, que muestra a la bestia su lugar debajo de los seres hechos a la divina semejanza, en fin, poseedor de todas las virtudes que tenían Franco y Marcial Maciel. !Es injusto! !A ese demoniaco animal bien lo debió fulminar el altísimo con un rayo certero desde el esfínter divino, antes que permitirle herir a su hijo!

Pero no fue así, tristemente, el universo no se mueve como dicta Yahvé desde hace dos mil años, no hay milagros, no hay diluvios, no se caen las estrellas y los santos, no tan impresionantes como en los tiempos del cristo, lo más que pueden hacer es vociferar la palabra a través infomerciales por televisión de paga. Pareciera que la biblia es una colección de mitos improbables como dicen los católicos de todas los textos divinos de otras religiones...

Analicemos el porqué del irrisorio acontecimiento taurino.

Causa-efecto: El toro no hubiera colocado su pitón (cuerno) en un lugar tan privado del torero de no haberlo tenido en frente y sentido la necesidad de atacarlo. Tal situación se origina por la provocación directa del matador al decidir torearlo, apoyado por unos cuantos imbéciles tras bambalinas que torturan al animal para debilitarlo antes que el valiente lidiador salga a enfrentarlo con toda gracia y claro está ventaja.

Causa-efecto: A pesar de que en muchas culturas el enfrentar adversidades en extremo peligrosas se aprecie como un signo de hombría y valentía, exponer el pellejo de manera innecesaria va contra cualquier definición moderna de inteligencia, vaya, es un acto idiota y nada más. En este caso como en tantos otros, la idiotez en cuestión corresponde a una decisión libre del torero.

Resultado: El percance genital del matador no es acto del demonio o del dios, es la suma de un conjunto de acciones estúpidas y la toma de malas decisiones. Una conclusión siempre posible, casi estadística.

La moraleja de esta fotografía es que, antes de culpar a una entidad sobrenatural por el choque automovilísitico después de unas copas, las quemaduras de tercer grado por fumar en la cama, la bancarota personal por realizar compras por televisión o la cornada genital por enfrentarse a un toro para satisfacer a la multitud imbécil... hay que pensar un poco en la causa-efecto del universo y en mantener segura la integridad personal al pensar antes de actuar.

P.D.

Si aún le quedan dudas de que el karma se origina a través de nuestras decisiones personales, o aún piensa que los humanos son una especie remotamente inteligente, le invito a disfrutar este video.

http://www.youtube.com/watch?v=j2VqfYICy7k

Es una interesante de la estupidez en su máxima expresión, un video que lo hace a uno sentirse iluminado.

.C.

Exijo Mi Excomunión

2008-12-13T22:34:00.000-08:00

Desde que tengo memoria, hará de esto unos 18 o 19 años, me tienen a la fuerza atado a una asociación delictiva, que ha sostenido su larga permanencia en el mundo a base de robos, conquistas, destrucción de culturas a nivel mundial, erradicación de mercados competidores y la esclavización casi total de las criaturas vivas.

Y aunque parezca me refiero a un cártel criminal de narcotráfico o cualquier empresa transnacional con sede en Estados Unidos, más bien hablo de un órgano innecesario que contamina a todos los sistemas del cuerpo social localizado en el recto del mundo, el Vaticano.

Como ya habrá usted adivinado, hablo de la Iglesia Romana Católica Apostólica.

¡Qué va, si desde que no tengo memoria ni facultad de replicar, mis familiares me obligaron a “pertenecer” al rebaño de crédulos que a nivel mundial llevan la marca ganadera no con fuego, sino con agua!

Si se pregunta usted como demonios un ateo fanático está unido a la iglesia, sino es por la alergia filosófica que obliga a criticarla a diario, debo responderle que estas ataduras son simbólicas, y se conocen en la mitología cristiana como sacramentos. Estoy bautizado e hice mi primera comunión a los diez años, como es costumbre en este país bárbaro.

De ser escandaloso diría que estoy circundado por la pestilencia eclesiástica, llevo la marca leprosa del cristo, me envuelve la desgracia de ser miembro, inactivo pero al cabo entre las filas, de la institución nociva a la que debemos atrasos incuantificables en la ciencia médica, el arte y la bioética. No lo veo así, pues aceptar estas nociones sería sazonar con gnosticismo, cosa que igual me repugna, sin embargo siento la pequeña urticaria de saberme inscrito en los libros gordos de los contribuyentes del diezmo.

De estar metido forzosamente en el partido nazi o en la asociación nacional de rifles, ¿no sentiría usted una suerte de vergüenza por la proximidad hacia estos clubes infames de imbéciles violentos, necrófagos, totalitarios y segregacionistas? Imagínese como se siente estar cerquita de la iglesia sin quererlo. ¿No haría todo lo posible para alejarse?

Así pues, desde hace un tiempo vengo pensando en una manera de consumar mi divorcio total para con la iglesia. Si seguimos la lógica de Fernando Vallejo, mi divorcio tendría hasta marco legal, pues para el escritor colombiano la iglesia católica es una Puta (con mayúscula), y en las leyes vigentes de México, la bigamia, el adulterio y demás “excesos” son motivo de terminación matrimonial. Para mí esta Puta de Babilonia, no hace méritos para ese nombre, no merece ostentar similitudes con las socialmente útiles meretrices, ni con cualquier criatura viva.

La iglesia sería en términos simples pura mierda, y ni siquiera eso, pues el excremento representa oportunidades de vida para ciertas especies de escarabajos y bacterias, que la reciclan y tornan materia fecal en sustancias nutritivas para el sustrato o incluso en pequeñas viviendas para sus crías.

Más acertadamente, la iglesia está hecha del mismo componente que el cerebro de los políticos mexicanos, un símil de la antimateria con propiedades degenerativas para cualquier otro compuesto que se le acerque.

He llegado a la conclusión de que la mejor medida para lograr esto es exigir mi excomunión, derecho que todo católico/cristiano tiene a su disposición cuando actúa en desacuerdo con los mandatos divinos, o mejor dicho, las conveniencias de las autoridades apostólicas, tan mundanas como la burocracia.

Lo bueno de los mitos y ritos judeo-cristianos es que junto con el boleto al cielo, que se paga en abonos chiquitos durante toda la vida como si de un electrodoméstico vulgar se tratase, uno tiene también garantizado un pasaje de ida, sin escalas, al Infierno.

Un lugar que de ser la mitad de hermoso a como lo dibujaba Doré, es digno de visitarse, sin mencionar por la cantidad de intelectuales y gentes interesantes que se fueron directo, por no arrepentirse en el último momento, como tantos pedófilos, asesinos y ecocidas que andan revoloteando allá arriba y defecando sobre nosotros, cuales pajaritos, su legado destructivo.

Lo malo, es que de la iglesia no se puede divorciar tan fácilmente. Por más similitudes que tenga con un servicio de correo basura o un banco, no basta con dar un clic para anular el recibimiento del spam, ni cancelar la cuenta para quedar totalmente expulsado de ella. Hay que cumplir con ciertos requisitos muy específicos, expresados en el derecho canónico, también conocido como el chueco dogmático.

Según los mochos, y el canon 1331 § 1, la excomunión es: la pena que excluye al reo de delito de la comunión con la Iglesia. El excomulgado entonces es privado de recibir los sacramentos, tener participación ministerial en la eucaristía o de desempeñar cargos ministeriales. Entre otros efectos se encuentran la imposibilidad de recibir “dignidades” por parte de la iglesia o el cese de cualquier pensión que esta otorgara.

Tales cuestiones no me preocupan, pues jamás he tenido vocación de párroco, el catolicismo más bien quita dignidad y hasta donde recuerdo, la iglesia no me ha dado pensión monetaria alguna, más me quitó cuando me obligaban a dar limosna en el colegio.

El excomulgado es visto como una bestia entre las ovejas, pues ante su presencia deberá suspenderse la eucaristía, hasta que lo saquen con trinches y antorchas, y carece de cualquier privilegio feligrés, como el magnífico derecho de divertir al morboso cura contando sus pecados más íntimos, o entregar a sus hijitos para que el ministro les inspeccione la virginidad.

En este canon, un compendio jurídico repleto de idioteces, torzones, elasticidades y agujeros, tal como la constitución mexicana que propone Fecalito, se mencionan como causas de la excomunión: profanación de la eucaristía, violencia física contra el papa, violación del sigilo sacramental, apostasía, herejía, cisma, aborto, violencia a un obispo, además de intentar oficiar misa sin licencia o de casarse siendo clérigo. Esto para la excomunión latae sententiate, o sea, en automático, rapidito, sin chistar.

Al consultar esta información me di cuenta, tristemente, de que no acumulo todas las condiciones para irme raudo al Infierno. Soy macho humano, he ahí que no he abortado, y por mi asco a los gérmenes del hombre jamás tocaría a un obispo o papa. Nuevamente, como cuando apliqué para convertirme en Gato Honorífico dejando de lado la condición humana, temí quedarme corto en los requisitos, ya que carezco de visión nocturna y no podría lamerme todo el cuerpo aunque lo intentara de verdad.

Revisando de nuevo, me encuentro culpable de herejía, apostasía y de cisma. Tomando en cuenta que el catolicismo valida cualquier pequeñez para condenar a otros me encuentro candidato viable para la excomunión.

Por motivos de la crisis económica que atraviesa el mundo me privo de organizar una celebración para este acontecimiento. Sin embargo esta tragedia no me priva de redactar formalmente una carta al papa y a todos los beatos poderosos que pueda para que me cumplan mi deseo de navidad adelantado.

Con toda la contumacia me dirijo al pontífice Benedicto XVI así:

“Estimado Papa Benedicto XVI:

Por medio de la presente y dando uso a mis derechos como católico registrado, mas no creyente, exijo mi excomunión.

De la manera más atenta le solicito utilice sus potestades como ministro supremo de la Iglesia Católica para separarme formalmente de la citada institución, que ha mostrado a través de la historia ser un medio de control político y psicológico que actúa con vileza y dolo para someter a la humanidad a un dominio totalitario, sea por medios físicos o mentales, como la Inquisición, los Autos de Fe, o el amedrentamiento, chantaje y amenazas con males eternos.

Estos medios, ideas, actos y atentados continuos contra los derechos individuales y la libertad de pensamiento, me llevan a discrepar con las políticas de la empresa a la que usted representa, a la vez que refuerzan mi decisión de rechazar los sacramentos y cualquier afiliación simbólica con su deidad, culto, dogmas, religión o derivación de estos.

En esta carta expreso mis posiciones filosóficas sobre la existencia materialista del universo, mi adopción de la teoría evolutiva, mi uso personal de anticonceptivos, mi posición favorable frente al aborto, mi beneplácito ante la igualdad entre animales y humanos, mi negación a la existencia de cualquier mesías, deidad, paraíso, o acto milagroso que su religión promociona. Tales ideas representan herejía, cisma y apostasía, causas terminantes para mi excomunión ad latae sententiate, según el canon 1331 del derecho canónico.

Así mismo me permito recordarle la participación de su Iglesia en genocidios, como las Cruzadas, el asesinato de los albigineses en Beziers en el año de 1209, la cacería mundial de brujas y los cometidos durante los períodos de funcionamiento de las diferentes Inquisiciones. Además cito la inercia de su institución ante el genocidio Nazi, hecho en que los miembros de su iglesia fueron cómplices, como el arzobispo Jagger de Paderbron, el obispo Wethmann y el obispo Rarkowski, todos elogiadores de Hitler durante la Segunda Guerra Mundial.

Menciono también el apoyo eclesiástico destrucción de las culturas nativas durante las invasiones conquistadoras a América, donde sus pastores hicieron todo lo posible para eliminar terminantemente cualquier rastro de cultos indígenas, a la vez que destruyeron físicamente restos históricos y expresiones artísticas creados por aquellos seres humanos.

Todas estas evidencias documentadas contradicen los valores de su fe, y me impulsan a pedirle que con la mayor urgencia pronuncie, redacte o haga lo necesario para que mi excomunión entre en vigor lo más pronto posible.

Me considero ateo, agnóstico, no-creyente, blasfemo y he consagrado parte de mi obra escrita a cuestionar, y acaso desmentir, los dogmas y enseñanzas de su mesías, que su creencia maneja como ciertos e inmutables.

Por todo lo expuesto y demás razones exijo ser excomulgado de su iglesia, cesado de todo título católico, y de ser posible borrado de las listas de control que puedan tener en su poder como institución mundial.

Finalmente le envío un cordial saludo y quedo de usted, esperando su respuesta.

.C.”

En verdad si con esto no me excomulgasen, tendría que proceder a actos menos corteses, como el vandalismo contra las iglesias. Estas acciones si bien suenan como potenciales liberadores de endorfinas y aventuras osadas que alzarían mi ego, son un peligro vital, pues la sensación de bienestar filosófico terminaría en cuanto encendieran la hoguera en el atrio de la catedral local.

Por supuesto, reciba o no respuesta a mi petición seguiré escribiendo contra la “Puta de Babilonia”, la “Hemorroide del Mundo”, hasta que me aburra del tema o venga el Apocalipsis. Dios dirá.

P.D.

Por disposiciones en las leyes burocráticas eclesiásticas, que se adjudican todos los bienes del mundo, hasta la información, ningún apóstata (o renegón de la fe) puede darse de baja de la secta a la que pertenece.

Esto es una violación directa al derecho de Protección de Datos, que se aúna al carácter de posesión material que los mochos creen tener sobre cualquier humano inscrito en sus listas, sin embargo, como todas las idioteces bíblicas ha de tomarse a risa, pues reitero es como permanecer registrado en las agendas de envío de correos basura sobre viajes a Disneylandia y Viagra a mitad de precio.

Les dejo el mail del papa por si desean enviarle un saludo afectuoso y felicitarlo por su descubrimiento certero de la existencia del infierno:

benedettoxvi@vatican.va

Para Gato Clonado (válgame la blasfemia)

Cef Vil

.C.

Aviso:

Si algún percance inexplicable, milagroso o destructivo le sucediese a este blog a su autor, responsabilizo a cualquier grupo fanático católico-cristiano, mexicano o de cualquier nación por todos los daños y prejuicios. Léase Opus Dei, Legionarios de Cristo, satanistas o cualquier secta cristiana que exista.

¿Y esos cuentos qué?

2008-12-06T17:58:00.000-08:00

Hace unos días publiqué dos cuentos de amigos cercanos y dos míos en el blog. Y aunque pareciera que lo hice por soberana y redundante pereza creativa, me permito esclarecer su presencia en el Gato Clonado.

Como ya sabrá (o sentirá) usted querido lector, la crisis económica hace estragos en el bolsillo internacional, terminando de deshilachar los precarios parches en los diminutos monederos mexicanos.

Todas las clases sociales resienten el golpe, sea en cosquillitas bajo los pies como los potentados, o en electroshocks genitales como los sectores medios y populares.

La cosa está más dura que nunca, tan dura que obliga a muchos a robar para conseguir el sustento básico.

Este feísimo acto de la cleptomanía no se limita a las clases humildes, corren rumores infamantes de que algunos divinos empresarios mexicanos roban al erario público haciéndola de funcionarios y que curas católicos llevan siglos hurtando a la sociedad con impuestos culposos llamados diezmo.

!Hasta de profesores con doctorado se dice que hurtan trabajos ajenos para sortear la necesidad!

Sin embargo en su caso la urgencia no es alimenticia, sino puramente económica, pues los proyectos robados se destinan a sostener las becas que ciertas asociaciones otorgan a investigadores, con bonos de modestos $15,000 para el que mantenga una vida académica activa.

El robo acaso es entendible pues... ¿Cómo van los pobres maestros a sostener una vida sana al tiempo que dan clases y preparan investigaciones arduos como curas escribiendo sermones, todos ajetreados sin poder idear proyectos originales para retener sus insumos extra?

La verdad lo ignoro, y no me importa. Pero dado el hecho de que estos cuentos fueron utilizados para un proyecto escolar, me vino la gran idea de publicarlos en internet, para que al menos estuviesen protegidos por las legislaciones de Creative Commons.

Irónico, sí. La red es la tierra sin ley donde la piratería supera al libre comercio y los plagios se hacen con dos clicks, copy/paste, sin embargo es un alivio temporal durante el cruento proceso de inscripción de las obras en la ley de derechos de autor mexicana.

Podría parecer excesiva la medida, ingenua incluso, pues el robo de trabajos en la comunidad académica local es tan solo un rumor, o al menos un hecho que no se filtraría tan fácilmente. Además nadie en sus cabales plagiaría cuentos de estudiantes, mas, cabe mencionar que los doctores cleptómanos pocas veces pueden catalogarse de cuerdos.

Sea como sea, hice ya gala de paranoia y orgulloso de ello, complemento este post aclarativo publicando algunos de los gráficos que acompañaron estos cuentos en el proyecto denominado "Si yo te contara", una colección de cuentos bizarros, compilada con el objetivo utópico de promover la lectura entre los mexicanos.

Aquí la portada...

El cartón ilustrativo para "Dos Techos"...

Y la imagen para el cuento "¿Por qué le festejan?"

Para Gato Clonado

.©.

Patente en trámite bajo la ley de derechos de autores maníaticos, se prohíbe su reproducción o clonación total o parcial en burdeles, plataformas espaciales, carreteras, manicomios o cualquier trabajo escolar o profesional perezoso.

Algunos cuentos...

2008-12-01T00:01:00.000-08:00

Algunos cuentos míos y de amigos...

La cuidad de las orquídeas

El reloj marco las 7. Marco esperó como siempre en el camino contiguo al café. Mirando el paso de la gente que atravesaba la avenida, buscando en cada rostro los rasgos definitivos y las manos correctas. De repente la vio, de la mano al bolso, apurada y distraída por las sombras del atardecer. Marco pensó que era el momento ideal para abordarla y robarle el nombre de una buena vez, ya tomada la decisión se aventuro empujando a la gente y se acercó hasta ella, tan cerca que pudo casi olerla. Cuando la tuvo de frente sintió un tremendo golpe en el estomago y calló al suelo. Al despertarse estaba en el piso de la cocina, el efecto de la dosis había pasado, era la tercera ves que se quedaba tan cerca de lograrlo, apretó los dientes y se fue quedando en silencio pensando en como recolectaría el dinero suficiente para la siguiente noche y proseguiría su visita al país de las orquídeas.

Las avenidas destilaban el olor a mayo, las flores que colgaban de los puentes adornaban toda la ciudad, mientras Marco espiaba la gente que caminaba de salida a la avenida central. La dosis de esa noche había costado mucho, no quedaba más que vender o empeñar en casa, el cuerpo delgado y las ojeras indicaba la mala vida que los últimos meses se había vuelto una obsesión, a igual que esa extraña mujer que recorría las avenidas después de las 7.

Marco no se dio cuenta como inicio su afición a la heroína, pensaba para si mismo que si era posible conocer a la extraña mujer de las 7 en el mundo de los sueños, entonces seria posible quizá que ella también existiera en el mundo real, era factible entonces hacer la larga búsqueda a través del estado de sumersión provocado por el efecto de la heroína, una vez logrando el primer contacto seria mucho mas fácil encontrarla en el mundo real.

15 minutos habían pasado desde la campanada de las 7, Marco estaba impaciente, la preocupación por el desvanecimiento del efecto volvería inútil el viaje de esa noche.
Repentinamente la vio saliendo por la escalera, corrió de nuevo hacia ella, tocó suavemente su hombro, y sintió como su rostro volteo hacia él. Por fin conocería su rostro, pensó Marco emocionado. Súbitamente el vació y el dolor de su estomago se hizo presente, su tiempo en el país de la orquídeas había terminado.

La barba estaba sucia, y su silueta por más esquelética y triste, Marco se observaba en el reflejo del aparador de la farmacia, apenas y se reconocía a si mismo, pero eso ya no importaba, todo su empeño estaba puesto en conocer a la mujer de las 7, aunque fuera lo ultimo que hiciera.

El arrendador nunca tuvo una buena relación para con Marco, y esa mañana le advirtió sobre el adeudo por el pequeño cuarto que ocupaba… ya tenia dos meses de retraso. Esa misma tarde lo desalojaría según sus propias palabras. Cansado y pensativo Marco tomo algunas cosas y las metió en su mochila, un par de fotos, algunos libros y el viejo reloj de su madre, quizás alguien le daría un poco de dinero para comer algo, o en el mejor de los casos lograría conseguir lo suficiente para su boleto nocturno a la ciudad de las orquídeas.

Bajo el puente, vagabundos y perros comparten calor, vidrios y agujas cubren el suelo como adorno perfecto para el picadero, Marco se había jurado jamás visitar un lugar así,
Pero el frió y su reciente situación de desalojo no le permitía alguna alternativa más.

El viejo reloj de su madre le valió una buena dosis, una jeringa en el piso parecía en buenas condiciones, y aunque muchas veces le advirtieron sobre no comprar heroína en esos lugares por su baja calidad, para Marco no había diferencia.

El piquete fue rápido, la sensación de adormecimiento subió por su brazo directo al corazón, Marco sintió como sus pasos lo llevaban de nuevo a la ciudad de las orquídeas.
Eran mas de las siete, una mujer salía de la avenida para abordar un taxi, miró hacia atrás en un par de ocasiones como si buscara a alguien entre la gente con un aire de melancolía.

Marco cruzó la avenida tan rápido como pudo, la mirada de la asombrada mujer se clavo en sujeto mal rasurado que corría hacia ella. En silencio ambos se contemplaron por un largo rato, como si fuera el comienzo de una vieja película a blanco y negro. Marco esta vez no sentía la preocupación del abandono de los efectos de la heroína, o de despertar en el piso del puente, esta vez era diferente, podía perderse en la mirada de su extraña mujer, las personas que pasaban a su lado lo saludaban y sonreían, su nacionalidad como habitante de la ciudad de las orquídeas le daba una rara satisfacción y una incomprensible melancolía que no comprendía pero tampoco necesitaba hacerlo. Ahora tenía una vida para robarse las flores de las avenidas, para buscar a su amante cada tarde cuando el reloj diera las 7, para atravesar la ciudad y visitar los cafés en un clima de perpetuo otoño, en un lugar donde nadie envejece, donde la jeringas solo son una sonrisa por la piedad, donde a nadie le importa el cuerpo frió de un vagabundo que flota a la orillas de un rió, bajo un puente atestado de basura que la sociedad llama estadísticas. Mientras exista un hombre que sueñe y no tenga miedo a no despertar existirá una larga avenida que lleva a la ciudad de la orquídeas.

Cuentillo

Por Cef Vil

Antes de que se acabe un cigarro he de contaros el encuentro
impensable demorarnos, la boquilla es una mecha
y mi cabeza una bomba de tiempo

con el loco interesado meneábamos el cuento
disuelto en el caldero condimentado con las hormigas
del nerviosismo, revólveres de tuétano
y miasmas del hospicio

lo encontramos redactando y pasando el fósforo blanco

entre las manos de la percepción
un hombre cavernario tiene pasos de Odiseo
en su cueva renta los actos de Polifemo

este cuento atribuye la barbarie y salvajía
cuando frutas silvestres comía
lo reclutaron
en el día nuevo para una corporación
y lo llevaron a un show de ansiosa audiencia

de mono lo vistieron,
con corbata y de electro-shocks sombrero
para que no equivocara las sonrisas ni los ademanes

y lo compraron los alemanes para hacer experimentos
de la barba los vellos reciben tintes
y los cosméticos intravenosos
observad si los resiste

lógica le dieron en suero de Platón,
Trasimaco y Fedro

contuvieron su inanición

lo llevaron al Louvre
(Museo)
de lado a Rafaello
cuando con los dedos revolvió el ketchup
de la comida engrudo

y lo inmortalizaron los medios al levantar las manos
llorando (nadie podía entonces ya sollozar)
cuando recordando el bosque se suicidó

hagamos triste Réquiem de Inmolación
para el cavernario y el cigarro
que por nuestras bocas pereció

.C.

Dos techos

Por Cef Vil

“A veces, el frío de una vida solitaria es mejor que el hediondo calor de una muerte colectiva”

Anónimo

Llovía una vez y bajo dos techos, uno humilde y otro ostentoso se refugiaban respectivamente un monje budista y un obispo católico. A sazón, llegó una multitud que agobiada por el chubasco, buscaba algún recinto para guarecerse.

Al verlos, el monje hizo señas para que se aproximaran, el obispo por su parte a gritos proclamaba que se acercaran al “refugio de dios”. Indecisa se encontraba la horda, el monje delgado y humilde parecía no ocupar espacio en su cobertizo, habría más lugar para ellos, por otro lado, en el refugio del obispo quien era rechoncho y de alegre rostro, había un fogón encendido, una caja de vino para consagrar que les llamaba tentadora y no existía la pequeña gotera que el techo del monje ostentaba, pues el tejado se hallaba taponado y abigarrado de papeles, antiguos a la vista.

No lo pensaron más, la muchedumbre se adentró con júbilo al santuario obispal y en tumulto se apachurraban por acercarse al fuego. Al ver esto, el monje se encogió de hombros, sonrió y regresó a la meditación, entre carcajadas y alabanzas el obispo daba la bienvenida a los fieles y lanzábale indirectas sarcásticas al budista.

Cantaban y bebían a la salud del monje, enervados los feligreses y su pastor por el vino bienhechor que aleja la zarpa del frío del cuerpo, el obispo prescindía los brindis y al mismo tiempo, procuraba los ataques de arrepentimiento masivos al verse sumido en el exceso, duraría esto un rato.

Arreció la lluvia, con mil voces acariciaba ambos techos la helada insistencia, y en su cadencia regular y el susurro del viento austral, los refugiados tiritaban temerosos. El budista desenvolvió un manto naranja, sencillo pero abrigador y se envolvió como una oruga en capullo de primavera; aquellos, los fieles católicos, afiebrados por los elixires etílicos y los cánticos que subían de tono, se empujaban con vehemencia para quedar al centro de la multitud, donde se concentraba el calor y donde, curiosamente, el obispo se había colocado con prisa ansiosa.

Sucedió esto rápido, sin aviso y revuelto en confusión. Algunos feligreses, los más, fervorosos en salmos y oraciones, empujaron al unísono al colectivo hacia adelante, ejerciendo así presión directa sobre el obispo, cuyo cuerpo en medio de juramentos y gritos impropios saltó por los aires cual corcho de botella agitada, rebotando en el techo y aterrizando poco después en el brasero ardiente.

No habría sabido el monje de lo ocurrido, a no ser por los aullidos agónicos del infeliz párroco, envuelto en llamas e implorando inútilmente por ayuda a sus atolondrados feligreses quienes le miraban casi fascinados con el instinto asomando por los ojos, como un animal sorprendido por el fuego. Ya corría el budista, luchando con el manto que le ceñía hasta soltarse, a recoger el pequeño cubo lleno de agua que se encontraba bajo la gotera, cuando el obispo, lanzado poco antes por los fieles a la intemperie exhalaba su último aliento, extinguiéndose con lentitud bajo la lluvia y arrastrándose, cual si fuese un caracol de obsidiana aletargado.

Acongojado, y casi alterado miraba el monje a la muchedumbre, quienes austeros se observaban estúpidamente unos a otros sin saber, si correr cada uno por su cuenta y en que dirección o ignorar el hecho y continuar arremolinándose en torno al brasero, victimario de su finado protector.

Optarían por el pánico, moviéndose al unísono y sonando las cabezas en el choque continuo de cráneos y en violenta desesperación. Algunos, los más, tratando de salir al mismo tiempo del refugio, que angosto les quedaba por cierto, a empujones impulsaron una parte de la masa contra los pilotes posteriores del refugio, en los que varios fieles habrían quebrado sus cabezas al momento del impacto (quedando ensangrentados pero peculiarmente no heridos de gravedad), haciéndole vibrar y crujir amenazadoramente como la barriga de una fiera hambrienta.

Ya gritaba el monje, precauciones a los incautos, cuando en un segundo embate, los feligreses derribaron el pilote izquierdo de lleno, haciendo así que se partiese el derecho y que toda la estructura agotada por el peso inútil del techo, cubierto de Biblias y volantes de propaganda y por la idiotez de sus huéspedes, se desplomara en un sordo y hosco gemido, sobre sus cabezas, sumiéndoles en la tiniebla polvorienta de una muerte siniestramente hilarante.

El budista no rió, no incrédulo mas sí consternado, se apresuró a quitar escombros con prodigiosa agilidad, tratando de rescatar cualquier ser vivo que no hubiese expirado bajo la presión del techo y los demás cadáveres. No tendría suerte pues, asombrado veía como los sobrevivientes lejos de querer salir se aferraban a las manos muertas de sus compañeros, amigos y familiares besando con insana vehemencia los rostros deformes por las fracturas mientras negaban enloquecidos la existencia de su dios y su misericordia.

Enternecería esto al monje, quien respetando el duelo no lucharía contra la rigidez del abrazo final, a la vez sin comprender la necedad de los caídos y su desesperación por la “muerte”, que para él, según la enseñanza del Iluminado era tan solo la transición momentánea del alma a otra forma mortal. “Tantas lágrimas no restituirán ni los años que pudieron haber vivido después, ni la existencia, ya devuelta a la tierra, de sus congéneres”, pensaba el monje para sí.

Había amainado la tormenta, y con delicadeza, las flores sostenían sonrientes lo que el cielo embravecido habríales dejado en gotas pequeñas de agua, la fresca manifestación de una furia ya durmiente. El arco iris secular y majestuoso, exhalaba sus siete colores, plumas enjoyadas de un dragón pacífico y los árboles libres y rejuvenecidos se saludaban frotando sus hojas con el vaivén del viento de la tarde.

Se preguntaba el monje, ¿cómo se habría sostenido la orquídea más humilde y no el refugio supuestamente tan bien construido del obispo?, no encontraría la solución de inmediato, en cierto sentido, la hallaría en la meditación cierto tiempo después, sin embargo, ya no llovía, se acercaría al cubo y con una pequeña taza bebería lentamente un poco del agua pura venida del cielo, le agradecería al mismo por su benevolencia, colgaría su manto mojado en el cobertizo enterrando después el cuerpo del obispo y volvería a su tranquila existencia.

Allá en la Naturaleza todo pasaba, como si no hubiera sucedido nada.

.C.

¡¡¿¿POR QUÉ LE FESTEJAN??!!

-¡¿Dónde Estoy?!... ¡¿Por qué está tan oscuro?!... ¡¿Qué es todo ese ruido?!-pensaba, ¡Una luz!, ¡Debo salir de aquí!
Al salir se encontró rodeado por muchas personas que observaban y aplaudían desde una especie de gradas, se acerca un hombre hacia él.
-¡¿Qué quiere de mí?!... ¡¿Por qué se acerca?!- pensaba angustiado.
El hombre hizo una seña dirigiéndose a la multitud y aparece una “manta” roja en su mano.
-¡¿Qué piensa hacerme con esa cosa roja que mueve?! , ¡Me quiere atacar!... ¡NO LO PERMITIRÉ!- Entonces se lanza con la intención de golpear a la supuesta manta que el hombre movía para esquivar su ataque, a lo que la gente respondía con un grito unísono que decía: ¡¡¡¡OOOOLLEEEE!!!!
Y así fue durante varios minutos hasta que él se canso de defenderse y agotado se detiene para tomar un poco de aire; entonces el hombre se dirige su figura hacia la muchedumbre que le aplaude. ÉL pensó en aprovechar el momento para atacar pero no tenía fuerzas para hacerlo, mientras pensaba esto aparece una especie de sable detrás de la “manta” que el hombre levanta de forma amenazante.

-¡¿Qué piensa hacerme?!- Diciéndose mientras jadeaba debido al el enorme cansancio- ¡¡¡ESTÁS LOCO SI PIENSAS QUE ME DEJARÉ!!!-Intentó defenderse, pero sólo consiguió ser ensartado por ese sable que le causó un inmenso dolor, el más intenso de su vida.

-¡¡¡MALDITO!!!.. ¡¡¡NOOOOO!!!... ¡¡¡AYUDENME POR FAVOR!!!.. ¡¡¡NO VEN QUE ME ATACÓ!!!.. ¡¡¡POR QUÉ LE FESTEJAN!!!.. ¡¡¡DIOS MIO!!!.. ¡¡¡NNNOOOOOO!!!.. ¡¡¡ME MUEROOOO!!!
Fue lo último que dijo sin recibir alguna respuesta y comenzó a desvanecerse pensando en que moriría pero, escucha una voz a lo lejos que le dice:

-Son las 9 mi amor… ¡Ya es hora! ¡Levántate o se te hace tarde para ir a la plaza!- El hombre despierta confundido y todavía asustado y decía:

-Fue un sueño… todo fue un sueño… Dios… ¡Que horrible!
-Tu traje está es el closet mi cielo- decía una dulce voz.

Consternado, el hombre se dirige al closet y lo abre lentamente, adentro; estaba “un traje de luces” junto con su sombrero y zapatos típicos de un torero.

Cada vez que te masturbas...

2008-09-09T11:46:00.000-07:00

Cada vez que viene a la mente o a la boca la palabra masturbación, la mayoría de la humanidad evocará un momento de privacidad juvenil, etérea, nocturna, donde la exploración corporal instintiva los llevaría a descubrir el significado del placer personal.

Luego de ese interludio de recuerdo, muchos volverán, sonrojados, de golpe a la realidad trastornada de represiones y moralina, para esgrimir la condena castrante, por llamarla adecuadamente, ante el sucio onanismo. Mientras que otros, una parte pequeña, utilizarán la indiferencia de vivir y dejar vivir, y finalmente una nimia cantidad de humanos aprobarán la masturbación en ambos sexos como una práctica saludable de conocimiento propio, que puede incluso ser benéfica para la salud.

Pero masturbarse siempre ha sido un problema. Desde la etimología capciosa, descendiente del latín manu stupare, que para usos prácticos significa “contaminar con la mano”, hasta las amenazas victorianas de manos peludas que se curaban con tinturas energéticas de a diez peniques la botellita en su farmacia de prestigio. Lo cierto es que las únicas manchas y deformidades que provoca el onanismo son mentales, como el prejuicio, la monofobia y la culpa, esto por supuesto cuando se asocia con acepciones religiosas o médicas tan obsoletas como la lobotomía y el machismo.

Hay teorías que mantienen el estatuto de que, cada vez que alguien se masturba pierde neuronas, mueren células claves de su cerebro, se debilita su energía espiritual, y, en suma, queda más idiota. Samuel-Auguste-Tissot notable médico suizo del siglo XVIII, publicó, basado en el panfleto Onania, su propio compendio de idioteces titulado L’Onanisme, donde culpaba terminantemente a la masturbación por la aparición de todos los tipos de gota y reumatismo, pérdida de memoria, visión borrosa, ceguera, dolores de cabeza, sangre en la orina y casi todos los síntomas terribles que dicen los párrocos provoca el blasfemar y el pensar en exceso.

Y tal fue el tino de Tissot, en la mente colectiva de una especie idiotizada por siglos de religión y dogmas anti-naturales, que a partir de entonces la guerra contra la masturbación fue abierta. Ya no era solamente la condena puritana de los yankees prehistóricos, quienes marcaban a los homosexuales y masturbadotes como dignos de pena de muerte.

En la época victoriana, un tiempo de liberalismo sexual y narcótico, afloraron la cizaña y el odio, por aquellos “débiles mentales”, indulgentes de tan horrible práctica, quienes supuestamente tenían manos peludas, eran ciegos y tenían el cuerpo deformado. En este sentido el Hombre Elefante, no padecía de un defecto genético terrible, sino que fue un adolescente masturbador-compulsivo que solo vivía para enseñar a los niños que tan malo es tocarse “donde no se debe”.

Cada vez que coma sus corn flakes o cualquier variedad de cereal Kellogg’s, querido lector, piense en su creador. John Harvey Kellogg, un prócer anti-masturbador, renombrado científico y padre de las botargas que anuncian el desayuno de los campeones, no solamente despreciaba el onanismo, recomendando atarle las manos a los niños cuando no fueran supervisados por sus padres, sino que en casos severos, juzgaba necesaria la circuncisión sin anestesia, la administración de choques eléctricos preventivos y en el caso de las mujeres, la aplicación de ácido carbólico en el clítoris.

Entre otros cómicos y efectivos métodos de sadismo sexual preventivo, se patentó un cinturón de castidad high-tech, cual navaja suiza, que utilizaba púas internas, choques eléctricos y una campanilla que avisaba al padre sobre la necesidad de una paliza, ante cualquier movimiento manual sospechoso.

Afortunada pero tardíamente, gracias a los esfuerzos y el sentido común del reformador social Havelock Ellis, el sexólogo Alfred Kinsey, y la doctora Joycelyn Elderes, en el siglo pasado y lo que va del presente, la actitud científica y psicológica hacia la masturbación ha cambiado favorablemente. Sus descubrimientos en conjunto con investigaciones del Consejo del Cáncer en Australia, determinan los beneficios del autoerotismo, como la disminución de la presión sanguínea, reducción de las posibilidades de padecer cáncer de próstata y el alivio de la tensión y la depresión.

Así es, ni el prozac es tan económico hoy día como la práctica ancestral y natural que tanto se han esforzado los mochos en eliminar, sin bases científicas, cimentados solamente en el mandato del Viejo Invisible que Vive en las Nubes. Según la tradición judeo-cristiana, los genitales humanos están hechos para juntarse en la santa unión del coito reproductivo, y el que se desvíe del buen camino será asesinado por un trueno glorioso, tal como le sucedió a Onan, quien renegó del sacro deber de copular con su cuñada.

Tras siglos de arrebolada discusión, entre maniáticos castradores, curas con sífilis y uno que otro sensato, se llega a la conclusión de que masturbarse es un acto sano, incluso recomendable y positivo para el humano.

Ya he dicho que cuando viene a la mente la masturbación, se provocan reacciones introspectivas, ruborizantes y hasta vergonzosas, pero, cuando la masturbación llega al imaginario inventivo del humor popular, las reacciones ocasionadas casi siempre terminan siendo humor del excusado. En concreto, la sátira ha hecho ruido últimamente con la difusión de una imagen que promete la muerte de un gatito por obra divina cada vez que alguien se masturba.

Imagine usted, si esto fuese remotamente verdad, los gatos estarían ya extintos y se reportaría mortalidad masiva de felinos durante la celebración de los Masturba-tones (maratones de masturbación) y el Mes de la Masturbación. En el remotísimo caso, el uso de cinturones de castidad sería una de las recomendaciones básicas de la WSPA y Greenpeace.

Dejando de lado la superchería masturbadora, el concepto de la imagen “Cada vez que te masturbas… dios mata a un gatito” funciona como una buena puntada, mas puede ser visto como un rasgo de crueldad animal disfrazada. Después de todo, los gatos no tienen la culpa de que a los amargados religiosos les de urticaria cada vez que alguien se aproxima al placer sexual propio, una expresión de vida libre.

En efecto, la imagen me es un tanto molesta, sobre todo por las reacciones que observé cuando fue expuesta por primera vez en mi universidad, donde la agudeza conceptual fue olvidada por los cromagnones, a quienes les pareció muy divertida la idea de ver un pequeño gato morir asaltado por los Domo-kun mientras se jalonean el prepucio rabiosamente.

A la sazón, previniendo la desviación interpretativa hacia la crueldad, y obedeciendo a un compromiso cristiano propio, me decidí por eliminar el rasgo felicida de la imagen y a contribuir con el esfuerzo represivo que esta obra electrónica satiriza.

Utilizando un tanto de photoshop y otro tanto de amenazas ridículas, pero por desgracia comunes en el mundo real, particularmente México, preparé mi versión de este icono pop. Enfocándola hacia un asunto humano más concerniente, utilizando toda la falta de lógica posible, y una suerte de electroshock moral, presento ante ustedes, una reflexión divina, que ha de ser usada como un poco de humor antes de... usted sabe.

Por favor, piensen en los padrecitos cachondos... no, en serio.

.C.

CVDIRECTO presenta: La Ascensión de los Ishayas

2008-07-11T22:40:00.000-07:00

¿Está cansado del estrés diario y su efecto corrosivo en la vida? ¿Ya se hartó de ser un derrotista desgraciado sin posibilidades de mejorar su existencia? ¿Padece de insomnio y un crónico sentimiento de que la oficina, el aguinaldo y los problemas familiares entorpecen su encuentro con la Verdad del Universo? ¿Le gusta la onda de la paz espiritual pero su padrecito le prohíbe el esoterismo porque va en contra de la Santa Iglesia? ¿Quiere llegar a la Iluminación espiritual plena pero le da miedo sacrificar sus bienes materiales para conectarse con el Yo superior? ¿Le da mucha hueva raparse y largarse al Tibet para meditar por años y años sin resultados inmediatos y visibles?

Si la respuesta a estas interrogantes existenciales tan profundas es ¡SÍ!... ¡CV DIRECTO tiene para usted la solución espiritual que ha estado esperando! ¡Sin pastillas, sin largas horas de tediosa Meditación Trascendental, en un tiempo mínimo que no interfiera con su rutina robótica, auspiciado por San Juan y su secta secreta milenaria, nada de ejercicios extenuantes y lo mejor de todo… sin dejar de comer!

Por solo cuatro insignificantes pagos de $4,000, usted podrá disfrutar de los beneficios espirituales y psicológicos de la Ascensión Ishaya, un revolucionario sistema de meditación que limpia la mente de los malos recuerdos y borra el estrés así como sus daños en el subconsciente del alma de los chakras del espíritu santo. Traído desde India por legendarios maestros del esoterismo, este conocimiento milagroso fue heredado por San Juan a un grupo de monjes quienes lo guardaron celosamente hasta que la humanidad estuviera preparada. ¡Y ese momento es ahora!, aprenda las Antiguas Enseñanzas Originales de los Ishayas, y despierte a su Verdadero Poder, a su Verdadera Esencia.

No pierda más su tiempo con las conferencias del Dalai Lama, las horas de yoga nada más desgastan las articulaciones, recitar mantras hace llorar al niño Jesús, ya no se crea los mitos de que los bienes materiales son malos y estorbosos, con la sabiduría de los Ishayas de su parte podrá trascender del estado irreal de la infelicidad y la memoria insidiosa ¡Con solamente un breve seminario y tres sesiones de veinte minutos al día! ¡Así es, con solo una hora al día se verá en un Estado Superior de Conciencia preparado para seguir con mayor felicidad su existencia insulsa y gris atada al sistema productivo, aún más insensibilizado hacia las problemáticas brutales del mundo de mierda!

No lo piense más, mejor no piense nada, y vaya ahora al centro Ishaya más cercano o pida su kit de Ascensión Espiritual Garantizada, aprobado por el Maestro Siddharta Ishaya y por el Pandit Yoghi Drufea Atoidi Océlurd Kahalayoga. ¡Es tiempo de llegar a la Conciencia Superior! ¡Llame Ya! (También funciona con niños y mascotas)

Oníricamente hablando este sería el comercial que CV DIRECTO, la comercializadora más exitosa de productos fraudulentos en Ibero-América, idearía para la secta más en vogue de hoy día. Un culto esotérico de fundación histórica dudosa, retórica pseudo-hinduista mezclada con elementos católicos y con la filosofía existencialista de una franquicia de comida rápida: entras, meditas y te vas.

Los llamados Ishaya han llegado a México, anexándose a la ya gruesa lista de sectas new age que afilian por una cuota y un juramento de discreción, a los infelices feligreses del capitalismo, seres frustrados con sus vidas mundanas y patéticas, apartados del camino de la Iluminación. El rebaño de perezosos dispuestos a hipotecar a sus madres por unas cuantas promesas ilusionistas, sin fundamento ideológico ni científico, estatutos de letra chiquita que no garantizan más que un desfalco económico y una pérdida de tiempo equivalente a asistir a la tradicional iglesia.

¿Quién levantó la piedra…?

Nunca se imaginaron la Peste Bubónica ni Martín Lutero, la primera mientras festejaba jubilosa sobre millones de cadáveres europeos, párrocos incluidos, el segundo al dejar su proclama separatista clavada en la Iglesia de Todos los Santos en Wittenberg, la prole carnavalesca que emergería del colon de la iglesia católica tras ser eviscerada y destazada en cientos de pedacitos por la inconformidad social y desconfianza feligrés que provocaron. Estos hijos ilegítimos, bautizados Sectarios Blasfémicos por su graciosa madre, huyeron pronto de casa al verse asediados por la intolerancia y se adhirieron con fuerza de garrapata en los confines del mundo conocido.

Luteranos, calvinistas, anabaptistas, anglicanos, puritanos, ortodoxos, mormones, satanistas y menonitas, un bestiario muy bestia de dogmáticos imperialistas que se pelearon (y aún pelean), el alma y el diezmo de cualquiera que puedan atrapar. Hasta principios del siglo XX los vástagos de la iglesia se habían atenido a su origen post-judío, abrazando los preceptos misóginos y mesiánicos en sus folclóricas versiones de la Biblia. Sin embargo, la liberación femenina, el racionalismo, la libertad de cultos, el segundo milenio sin cristoloco y otras tantas pestes contrarias a las mandas de Dios, les hicieron mella quitándoles adeptos, mientras que un fuerte Dios competidor, La Televisión, volvía más resistentes a las masas ante las amenazas infernales y los cinturones de castidad, con un paraíso terrenal de programas de concursos y telenovelas.

Como excelentes organismos parasíticos las sectas religiosas entonces se vieron obligadas a fragmentarse de nuevo y absorber elementos externos a sus dogmas iniciales para sobrevivir. Así, una nueva generación de micro-iglesias se adaptó al nuevo siglo, asimilando, a regañadientes, la higiene personal, una pizca de ciencia, el uso de la televisión evangelizadora y para complementar su perorata apocalíptica retazos de culturas extranjeras, como las religiones orientales.

Entonces nos topamos con un híbrido peculiar por sus características hipócritas superiores, capacidad de cripsis para vender una doctrina refrita como totalmente original y su peligrosidad, pues siendo un vector de enfermedades mentales en sus huéspedes también son un nuevo nicho en el mercado capitalista moderno. Brotan por miles, aquí y allá, y si no ven el suicidio como el medio de la santidad, iluminan al fiel con el uso de un kamasutra extraterrestre y la clonación.

Pocas cosas suenan demasiado estúpidas cuando se habla de neo-sectas. Si los cienciólogos creen que somos almas de extraterrestres encerradas en cavernícolas tras un éxodo intergaláctico huyendo de un emperador malvado basándose en la ciencia ficción de Hubbard, otros los rebasan en la escala idiota rindiendo culto a las celebridades como Elvis Presley y Marilyn Monroe, considerados bellos seres de inteligencia superior y vidas modelo.

Es inevitable reírse, sí, pero algunos grupos sectarios ya no se conforman con hacerle segunda a la TV, las neo-sectas como los Ishayas, tienen la sutileza de comerciar su producto de una manera más cómoda y “espiritualmente sutil”. En primer término, su doctrina se basa en el uso de la meditación trascendental renovada, esto es el uso de la meditación trascendental con otro nombre, con el fin de ascender a los estados de conciencia superiores originales de su religión, que comprenden, los estados de conciencia superiores ya vistos en otras tradiciones hinduistas. Para que no se les escapen los mochos indecisos, los Ishayas retuercen su origen supuestamente hindú y arcaico, con el mito de que el apóstol Juan, tras escribir el Apocalipsis se embarcó por mandato de Jesús a entregar “cierto método de purificación y meditación” a un selecto grupo de monjes, quienes entregarían estas llaves de salvación a la humanidad cuando estuviese lista en el tercer milenio. Mézclese esto con elementos básicos del new age, aderezando con un aterrizaje inmediato en la paz espiritual y la capacidad de convertirse en Buda con menos de una hora de práctica diaria. ¿Cosa tentadora eh?

Otro churro de Best Seller

La primera década de este milenio es una cornucopia de nuevos conocimientos y de secretos fascinantes develados. Los rumores y encubrimientos se divulgan como viruela por los medios masivos y las verdades prohibidas son por fin sacadas a la luz por valientes escritores, quienes con un poco de suspense, un poco menos de escrúpulos, usando estereotipos y la redacción de una revista amarillista hacen la magia de convertir unos cuantos datos imprecisos en una verdad irrebatible, que revolucionaría la historia, a no ser por los verdaderos historiadores que los desmienten. Maravillosamente si un secreto se descubre como una estúpida mentira otro salta de entre las tinieblas para ocupar su lugar en el cerebro de los consumidores.

En el caso de los Ishayas, su estrafalaria historia se aprecia tan convenientemente sofisticada que ni Dan Brown pudo haberla escrito peor. Nada más creíble y lógico que una doctrina surgida espontáneamente de entre las otras sectas, justificando su ausencia en los anales históricos por el celoso secreto de sus maestros. Estos “son” un culto milenario fundado por el apóstol Juan que viajó de Jerusalén al Tibet con una doctrina secreta y confidencial que Jesucristo no se molestó en predicar en vida, a pesar de sus piadosos efectos en aquel que la practique. Nada más emocionante que un apóstol correteado alrededor de Oriente por intolerantes sionistas y romanos que quieren arrebatarle los secretos espirituales más enigmáticos, exclusivos y ocultos de cristo, sin mencionar disponibles para todo humano desde hacía seis siglos en India.

Intriga, conspiraciones mundiales, misterios antiquísimos y persecuciones religiosas componen la leyenda de los Ishayas, la mixtura perfecta de cristianismo liviano con esoterismo oriental que hace las delicias de sus adeptos y próximamente de los espectadores en una posible película dirigida por Ron Howard y estelarizada por Arnold Schwarzenegger en el papel de Juan, Jet Li el monje Ishaya-Hinduista y Naomi Watts como María Magdalena. Clasificación B, por beata, y apta para todo público católico.

El Ascendedor

Con una historia tan excitante e improbable, ¿quién no quisiera formar parte de los Ishayas? Más aún ¿quién se atreve a perder la oportunidad única de afiliarse a un club en dónde será llamado Ascendedor? Es un apelativo interesante, más digno que siervo y con mucha más personalidad que ser humano. Ser ascendedor significa, en palabras literales de los ishayas, acercarse más a ese lugar de gozo y paz que está más allá de un “yo” y un “tú”, “llegar a ese lugar que es tu yo verdadero”… un concepto tan claro y lógico como una torpe contradicción.

Como en todas las sectas y religiones, el dogma del ascendedor no se cumple si no existe la afiliación con los ishayas, pues los misterios de Buda-Cristo que ellos guardan con celo religioso, son el único método efectivo para iluminarse en este mundo de caos y destrucción. Ni los yoghis ni los bodhisatvas, ni los budas ni los pandit, ¡el ascendedor es el único verdadero!

La antiquísima teoría Ishaya, que cuenta con arcaicos doce años de existencia, predica el estado del ascendedor como aquel que vuelve a ser similar a un niño, inocente y emocionado con todo lo que le rodea. Sin embargo su entusiasmo adánico choca contra su propia alabanza del consumo pues venden su producto también a los niños. Estos críos arrastrados al torbellino esotérico de panfletos santeros y milagros por Internet son llamados “Pequeños Ascendedores”, quienes avanzan de su imperfecto estado infantil de infelicidad y estrés a una perfección espiritual más profunda. Si McDonlads tiene su cajita feliz, los ishayas supieron vender en tamaño chiquito las técnicas de progreso espiritual. Tal pareciera que un niño común y corriente, que juega en el lodo y cuenta estrellas no es suficientemente puro de corazón para ser considerado modelo espiritual, hay que volverse niño ishaya para mejorar de veras.

Ignoro en verdad si en el estado de conciencia superior ishaya esto se aprecie como una extensión más de la lógica universal, pero en la conciencia humana inferior esto se conoce simplemente como otra hilarante contradicción. La única conclusión visible sobre ser ascendedor, consiste en convertirse en una entidad metafísica iluminada que se contradice desde sus raíces existenciales con tanta fuerza y precisión que cree sentirse cómodo y feliz con un estado de conductismo represivo. Por supuesto que ser ascendedor se percibe como un cambio importante en la vida, cuando un embauco de más de veinte mil pesos obliga al individuo a vender su auto, de seguro que sentirá como su existencia se ha transformado.

Más santo que el Dalai Lama en Cuatro Cortas Sesiones… y seis meses de retiro

Según todas las tradiciones retrógradas, pomposas y derrotistas del Budismo y el Hinduismo la llegada a la santidad requiere de años de consagración al espíritu, vida exenta de afecciones mundanas, meditación intensa que progresivamente se perfecciona y un compromiso profundo para entrar en contacto con la esencia universal, a través del Om, hay quienes aseguran que es incluso necesario reencarnar varias veces para ser Iluminado. Según los aburridos dedicados al culturismo físico, el deporte y la nutrición, un cuerpo sano es el resultado de una rutina de ejercicios constante, la ingesta de alimentos sanos y el alejamiento de vicios como el tabaco y el alcohol.

Los productos milagrosos de CV DIRECTO, prometen un cuerpo escultural en menos de un mes de uso constante y en pequeños pagos de numerosos abonos, sin necesidad de dietas ni ejercicios. Ahora bien, la Ascensión Ishaya jura al cliente reformar su vida etérea en cuatro fines de semana y una hora diaria de ejercicios contemplativos suaves… ¡qué pueden realizarse hasta con los ojos abiertos!

No hay mejores anzuelos comerciales que la rapidez y la facilidad. Los Ishayas saben esto y en su dedicada misión de predicar la paz espiritual, cobrando y exigiendo secreto para que no se piratee su producto, han creado una campaña de marketing muy efectiva, que como cualquier otra esconde un feo secretito entre los colores chillones y las caras caucásicas sonrientes.

En principio el paquete ofrece pláticas gratuitas, muestras sin costo, para entender mejor lo que se procederá a hacer en los cuatro fines de semana que dura la ascensión a las “Cuatro Esferas de Conciencia”, y según la descripción en el sitio de Internet ishaya, eso es suficiente para alcanzar la vida en concordancia con el yo verdadero omnipresente de Dios-Universo. Pero nada en el mundo es tan lindo y efectivo como se vende inicialmente, porque indagando un poco más se encuentra con la existencia de otras tres esferas no incluidas en el paquete inicial.

Y como de costumbre estas esferas contienen la “realización verdadera de a verdad en serio”, la gloria de dios, sabiduría omnisciente, la revelación y el universo origen, todo lo que necesita saber para presumirle a los agnósticos intolerantes, crear su propio culto y ser la envidia de sus amigas en las reuniones tupper ware. ¿Y cómo se dominan estas esferas?, a través de un curso adicional denominado “Maestría del Ser”, que parece no ser tan efectivo y raudo como la Ascensión anterior… pues toma no menos de seis meses de retiro espiritual para completarse.

La maldición de las letras pequeñas ataca otra vez, destapando las pestilentes semejanzas entre una contradictoria religión refrita y el consumismo televisivo. Cualquier semejanza entre ambas habladurías fraudulentas es una mera coincidencia de mercadotecnia, y cualquier falta de resultados visibles es culpa del consumidor, en ambos casos no hay devoluciones de dinero.

Venta de paz en oferta dos por uno

Se considera hipócrita, mezquino, pecaminoso y ruin vender cualquier precepto místico y religioso pues el bienestar espiritual no se compra con dinero. Los Ishayas proclaman que es Nuestro Derecho de Nacimiento “vivir esa grandeza”. Pero habiéndose ya pasado por el chakra Swadhistana los preceptos del hinduismo, engañado a los consumidores inocentones con su historia ridícula y contradiciéndose tanto o más que la iglesia católica, ¿qué les podría detener de vender al mayoreo las supuestas llaves de la Ascensión?

Nada. Con toda la desvergüenza que caracteriza al mercantilismo occidental, los Ishayas venden la salvación como Carlos Ahumada un puente, negando el precepto fundamental de la Iluminación de separación del materialismo. La cuota por entrar en la primera esfera asciende a los tres mil pesos y sigue ascendiendo a cuatro mil en las siguientes esferas. Más de quince mil pesos se invierten y lo que siga, pues los seis meses de retiro no tienen un precio específico que pueda saberse mas que por contacto directo con los recaudadores-sacerdotes.

Pero claro, quien quiere paz espiritual que le cueste, por lo general se paga con años de aprendizaje y meditación, pero quien desea paz espiritual en el mundo capitalista sin necesidad de abandonar las costumbres trogloditas del consumo, la propiedad y el estatus quo, ha de comprarla con divisas, sin importar si esto mundaniza o no el concepto de alma inmaterial que supuestamente los ishayas defienden.

Es evidente la naturaleza segregacionista de la secta entonces, y como buenos católicos reservan la salvación para quien tenga la cuenta bancaria tan grande como el corazón. Porque para encontrar “el verdadero yo” ha de tenerse la “inocencia” suficiente para pagar por nada y aquel pobretón, de bolsillo y de espíritu naturalmente, está condenado a una vida miserable y mediocre, lejos del Camino Brillante.

¡Hare Cristo!

Toda secta religiosa que quiera posicionarse en el mercado y la mente del consumidor, o como ellos dicen encaminarlo a la salvación, ha de conseguirse un profeta sapiente, evolucionado y carismático que vocifere por ellos con aparente serenidad y disfrace su falta total de fuerza filosófica con ambigüedad. Es difícil encontrar a esos seres superiores en el mundo, por un lado las religiones post-judías poseen el copyright de Cristoloco©, por otro, tanto Maharishi Mahesh Yogi como él son ya cadáveres, además el Dalai Lama viejo y calvo, no tiene la imagen atractiva, caucásica, emprendedora y exitosa que una religión progresista y trascendental quiere proyectar al público meta.

Pero los sabios Ishayas han sorteado esta dificultad utilizando el mismo método con el que crearon su disparatada leyenda milenaria de suspense hollywoodense: consiguieron un líder autodenominado Maharishi o gran vidente, para la perrada. Maharishi Krishnananda Ishaya tiene arrastra una historia muy peculiar, una historia cercana al horror, pues antes de volverse el líder espiritual de los Ishayas, sirvió en los cuerpos de élite de la marina estadounidense, siendo enviado a proclamar la paz mundial, mientras masacraba niños vietnamitas y violaba a sus madres.

Como su santísimo homólogo Herr Fürer Benedicto XVI, nazi antes que papa, después de la guerra, un viaje de Iluminación espiritual, coloreado por el alegre brillo del napalm y las aldeas en llamas, Krishnananda Ishaya se volvió devoto de la religión… del dinero, pasando a ser el CEO de una compañía yanqui multimillonaria. Su afiliación con el capitalismo salvaje de Reagan no le prohibió convertirse en un sanador tan legendario que no hay testimonio de sus milagros, y en 1996 descubrió a los Ishayas, a quienes se unió y desde entonces lidera.

El Maestro de maestros de la Ascensión Ishaya es la cara de otro de aquellos graciosos conceptos que surgen cuando se intenta endulzar el cáustico cristianismo con gotas de sabiduría oriental. Su definición es un parafraseo del Nuevo Testamento, pues “Él” (con mayúsculas y letras brillantes por favor), “es la Encarnación Viviente de la Verdad que todos buscamos”, esta temeraria declaración que fue proclamada también por cristo en uno de sus ataques egocéntricos.

Su misión consiste en “hacer que cada ser humano reconozca aquello que los sabios han enseñado durante dos milenios: que el reino de los cielos está dentro de nosotros y es alcanzable”. Claro que podría considerársele como un iluminado, tanta sabiduría hay en esa frase que a este escritor se le llenaron los ojos de candorosas lágrimas al leerla, pero en las enseñanzas del Buda Gautama.

La versión de Buda no obstante, eximia está de pretensiones mesiánicas o contaminaciones católicas, confiriendo un poco más de dignidad al individuo, proclamando que “esta verdad (la verdad del YO) tiene que encontrarla cada uno por sí mismo y constituye el verdadero Conocimiento”. Otras discrepancias incluyen que Sakyamuni no cobraba por enseñar y que adelantó al Maharishi por veinticinco siglos.

Si bien que un ex-marine, ex-empresario capitalista, ex-sanador no comprobado sea la cabeza de la secta Ishaya, guardiana de la verdad sobre la felicidad universal, es desatinado para el espiritualismo védico o budista, también es discordante para la retórica cristiana que supone a Jesús como humilde de origen y sin posesiones materiales, cabe preguntarse ¿en qué carajos cuadra el modelo ishaya a todas vistas refrito irrisorio de estas dos corrientes espirituales? Y la respuesta es: en las relaciones públicas de una empresa moderna.

Veamos la ecuación, una secta más bien comercio de espiritualismo, respaldada con una leyenda de best seller conspiracionista, plagiaria de la Meditación Trascendental en métodos e ideas, necesita todo el apoyo de imagen empresarial que un buen líder pueda darle. Su mercado meta se define como el grueso de la población supersticiosa que gusta de un esoterismo moderado con fuerte arraigo católico y eminentemente materialista, víctima de un vacío emocional depresivo y propensa al consumo compulsivo de cualquier porquería, con una tendencia notoria a confiar en bicharajos salidos de la clase A poblacional… en conclusión no podría haber un mejor líder que este supuesto Maharishi. Un sujeto estadounidense, adinerado, de raza blanca cuya edad madura y corte sobrio de cabello inspira la confianza de un hombre experimentado en los negocios y la política, provisto de una actitud jovial-humorística aunada a su ropa de impecable blanco que aseguran su santidad inalcanzable. En poca palabras todo un coronel Sanders del espiritualismo trascendental.

El Coronel Ishaya

Con eso de que en los retiros alimentan a los fieles... me pregunto con qué

Provistos de este líder tan ad hoc, con el que todas las Ascendedoras quisieran casarse, los ishayas poseerían el perfecto changarrito supersticioso, teniendo tan solo el pendiente de “santificarse” o más en claro legitimarse como secta permitida ante los ojos de la Secretaría de Hacienda y Crédito Público y la Santa Inquisición Católica Inc.. Y para esto otro torzón. Curiosamente los Ishayas aceptan abiertamente el origen de su técnica desprende de la corriente Advaita Vedanta, que no guarda ninguna relación con cristo, utilizan los chakras para ilustrar el efecto de sus estados de conciencia y prometen en su quinta esfera la sabiduría omnisciente, cosa reservada solamente para el dios judío Yahvé.

En cualquier país subdesarrollado, ignorante, cristero e intolerante, como México, los ishayas arderían de lado a unos pobres gatos negros y gitanos, durante las fiestas de Pascuas. “Por herejes y cabrones” diría mi padre confesor, pero extrañamente los ishayas son aceptados por la comunidad cristiana y sus autoridades, donde son considerados como “inofensivos”. La explicación puede provenir de su conveniente historia digna de un Óscar, la fuerza luminosa que emana de ellos… o quizás de otro axioma que tomaron prestado de Mahesh Yogi, cuya Meditación Trascendental no implicaba un cambio de fe o religión.

Una situación idéntica a las charlatanerías televisivas de psíquicos profecionales, con “Ce”, quienes tuercen la historia y usos del tarot, runas y otros métodos paganos de adivinación adjudicándoles un poder divino cristiano, negando la herencia cultural original de costumbres ajenas al imperialismo espiritual, pervirtiendo a la vez su historia en ocasiones más antigua que el catolicismo. Aún otra ventaja de los productos vendidos por televisión, la hipocresía “sin compromisos”.

Represión inconsciente, el misterio esotérico de Freud

La expansión implosiva que teóricamente se adquiere por el método de los Ishayas acerca al adepto a su “yo superior” separándolo del mundo profano, y sin embargo arrojándolo de nuevo a la vida insulsa del capitalismo con más fuerza para soportar los retos de la vida diaria. Si usted se queda con la duda de cómo diablos existe concordia entre la metafísica iluminadora y el mundo del consumo, cómo se puede ser iluminado y burócrata a la vez, no espere respuesta. La novedosa Ascensión Ishaya promete limpiar el megalítico estrés de la vida moderna con una hora diaria de meditación que puede incluso realizarse con los ojos abiertos y mientras se realizan labores del hogar o el trabajo.

Espere, guarde su tarjeta de crédito querido lector, esta retórica Ishaya no es un producto nuevo y de existencias limitadas, otra vez la mercadotecnia actúa a favor de la secta, cambiándole el nombre a la Meditación Trascendental de Mahesh Yogi, que originaba los mismos efectos de: experiencias espontáneas de paz y bienestar, mejoría en la salud, relajación profunda y mejoría de la calidad de vida, excluyendo no obstante los adjetivos espantosos de “Gran”, “Enorme”, “Mejor” o “Fantástico” y dedicando un menor tiempo necesario para lograrlo, cuarenta minutos diarios.

La Ascensión Ishaya cuenta entre sus ventajas de producto una característica muy peculiar y útil para combatir la “filosofía derrotista en la que todos vivimos”. Cito “Las técnicas sencillas de la Ascensión de los Ishayas sistemáticamente borran las tensiones del pasado y crean la capacidad de responder a las situaciones presentes con mayor creatividad y flexibilidad” como se describe en su sitio web, con una hora de meditación al día usted podrá deshacerse de aquellos traumas mentales que lo atormentan y minan su capacidad creadora, desde la muerte violenta de su madre hasta una violación tumultuaria por militares.

La noticia triste de esto, es que no existe un método científicamente probado que borre los malos recuerdos. Científicos canadienses que utilizan Propranolol para disminuir el sentimiento de frustración e impotencia, o TEP, que se presenta en víctimas de hechos traumáticos, pero advierten que no hay algún químico que “destruya” los malos recuerdos y que los medicamentos tan solo regulan el flujo de sustancias que derivan en emociones negativas, mejorando en un cierto grado la calidad de vida del humano. Esas memorias nocivas, como las hemorroides o el hecho de ser feo, persiguen a las personas durante toda la existencia y disminuyen su alegría de vivir si no cuentan con la madurez mental y espiritual necesaria para sobreponerse a ellos y utilizarlos como un aprendizaje.

Naturalmente, como toda religión, los Ishayas aseguran tener el método eliminar para siempre esas “huellas en el sistema nervioso”, extirpando la responsabilidad del afectado para digerirlos saludablemente. La diferencia consiste en que su Ascensión libera moléculas de soma, en el organismo cuando se practica continuamente. Existe la posibilidad de que el consumidor desconozca el hecho de que el soma es una droga mitológica e inexistente, que suele identificarse con el opio en la antigüedad y que su presencia en el cuerpo o los genes, NO está comprobada.
Pero como las sectas carecen de vergüenza nuestros queridos tántrico-cristianos-esotéricos-modernos, insisten en la física cuántica de la superchería anunciando con técnicas prestadas la liberación del ser de aquella pesadumbre pasada. ¿Cómo? Lo sabrán cuando paguen los siete mil pesos iniciales que los lleven a la segunda esfera, donde el estado de conciencia es “la paz”. A menos claro que razonemos las ofertas de mejoría individual que hacen, basados en los testimonios de sus clientes satisfechos.

La “revisión de síntomas relacionados con estrés crónico y enfermedades”, “mejora considerable en la manera de manejar el estrés diario”, además de una “perspectiva mental más positiva”, los signos más relacionados con la eliminación de los malos recuerdos, son todos sinónimos del mantra escapista “todo está bien”. Esta retórica fue heredada a los ishayas por sabios autores como Robin S. Sharma y Miguel Ángel Cornejo, cuyos libros de autoayuda han superado la barrera del fraude atractivo, arrastrándose al nivel de la literatura de Cuahutémoc Sánchez, un interesante muestrario coprológico, pero jamás un conocimiento sensato que ha de adoptarse como filosofía.

El rezo prodigioso de “todo está bien” a la vez procede del principio de la represión inconsciente de Freud, un mecanismo de autodefensa mental que disminuye el impacto de las situaciones estresantes o traumáticas, dejando al individuo socialmente funcional, hasta que claro, el estrés acumulado explote en catexis suicida. La represión es un acto natural del cerebro humano, que salva de la psicosis y crisis nerviosas en ocasiones, poco o nada hay de espiritual en ello, pero está demostrado que reprimir constantemente deriva en actos nocivos para el individuo y su entorno, por lo que los ishayas deberían tener cuidado al explotar este mecanismo psicológico como un producto vendible de relajación.

Verdadera Trascendencia

La vida moderna con sus arritmias emocionales, síncopes neuróticos y escasez de autoestima requiere soluciones efectivas para evitar los suicidios y de ser posible vivir tranquilos un poco, antes de que un asteroide nos aplaste o el planeta agonizante nos devore con tsunamis y explosiones volcánicas estilo Krakatoa. De preferencia estas soluciones han de ser limpias, rápidas y fáciles, tanto como encender la televisión o calentar los residuos sintéticos llamados comida en el microondas.

Teniendo esto en cuenta es inaceptable la oferta del espiritualismo tradicional que pide reclusión, compasión y desprendimiento material. Además ¿quién asegura que esos monjes humildes, en paz consigo y la Naturaleza y empecinados en evitar dañar a sus semejantes sean felices? Cómo va a ser, si no tienen autos de lujo, grandes casas de playa y todos los objetos vendidos por el catálogo Avon de la temporada, no, eso no puede ser felicidad, pensaríamos atenidos al modelo de paz y confort consumista implantado en este orden social, a todas miras ineficaz y autodestructivo.

No hay cabida en el mundo moderno para bioéticas abstractas y convivencia pacífica, y tampoco hay muchos con la suficiente voluntad para separarse de sus cuevas con aire acondicionado en pos de buscar la verdadera realización del ego. Pero siempre cabe otra oferta más “viable”, una ventana de salvación y un “camino brillante” a la ascensión, capital, cuantificable, prosaico y medible. Como la droga de Burroughs.

Notablemente los caminos fáciles casi siempre dirigen a resultados no tan favorables ni totalitarios como quisiéramos, ¿acaso han demostrado efectividad los productos de ventas por televisión, que pintan el bienestar en un tiempo récord? Obviamente no, y entonces ¿cómo es que después de la inmunización desconfiada que la persona promedio presume tener de la ingenuidad, aún hay adeptos para los ishayas?

Piénselo, por unos pocos minutos, ¿será posible mantener un espíritu sano con una simple rutina de pilates místico al tiempo que se mantienen los hábitos modernos materialistas?, ¿qué clase de trasfondo confiable puede tener una secta que miente en su historia y reutiliza las teorías y técnicas de otras filosofías, vendiéndolas como un invento original y nuevecito?. ¿Qué clase de líder espiritual puede representar un ex-militar y un capitalista en concordancia con Ronald Reagan que presume de ser un sanador místico? Y por último ¿cree, remotamente, que en verdad pueda comprarse el bienestar del inconmensurable y enigmático “yo” con técnicas estandarizadas y una cantidad económica?

El mito de la vendimia salvaje se desmiente a sí mismo por ser un círculo vicioso de avaricias y poderes, quien compra esto o aquello posee más estatus, y en la leyenda Ishaya, quien paga por la Ascensión del Camino Brillante, tiene comprados el cielo cristiano y el Nirvana budista, además de mantener sus bienes físicos. ¡Todo en un solo paquete!

En sus doce años de vida como secta, los ishayas se han asentado en casi todos los continentes, esto es una velocidad prodigiosa que hace las envidias de la Iglesia Católica. Hay ishayas en Noruega, Estados Unidos, Canadá y en México, una proliferación prodigiosa que ruborizaría a la gripe aviar. Y todo indica que entre ser secta, charlatanes, recicladotes y risibles mentirosos, lo que mejor saben hacer es manejar una corporación multinacional.

Esta franquicia de ascensión rápida se vuelve especialmente repulsiva por la distorsión de conceptos culturales milenarios, occidentalizan sin respeto las tradiciones tántricas que de por sí ya se volvieron objetos deslucidos de la cultura pop y el estereotipo, presumiendo su total reinvención y amplia mejoría por la inclusión de unos cuantos elementos católicos y mentiras dietéticas sin fundamento científico.

Dejando de lado la redacción esotérica de folletín propagandístico de “Madam Pcíquica”, la curiosa perorata de la paz espiritual más allá de un tú y un yo que son el verdadero tú y yo, las pacíficas vibraciones que emite su sitio web de spa metafísico y el rotundo intento de convencer al público que su vida será miserable y mediocre a menos que compren su basura… bueno, dejando de lado todo esto no queda mucho que ver. Solo queda la contradicción de su teoría, falsedad histórica y científica, además del ruin intento de vender lo que otros métodos de Iluminación tradicionales regalan a quien se avoca en trascender realmente.

La Verdadera Trascendencia está lejos de ser el conveniente y cómodo paquete de liposucción abstracta que venden los Ishayas. Trascender consiste en comprender y para ello ha de aprenderse extensivamente, por medio del raciocinio y la autoevaluación, la motivación de los actos humanos, naturales, espirituales y físicos. El recogimiento de los sabios históricos, desde filósofos hasta monjes budistas, no demuestra más que un esfuerzo contemplativo para vislumbrar la dimensión y germen primigenio del Ego, unido inevitablemente a todas las criaturas vivas, pero separado de los caprichos materiales y la destrucción que el poder desencadena.

Se dice que la voz interior verdadera tan solo se manifiesta en el silencio de la soledad, en la meditación profunda y cuando se ha aprendido a escucharla hablará de si misma con claridad, legándonos el conocimiento del ser propio.

Ridículamente los ishayas comercian negando estas verdades, asegurando que su corta guía puede llevar al ser humano, en menos de lo que se vacía una cuenta bancaria, a un estado de superioridad aria, en un encantador retiro new-age para luego regresar tan campantes al engranaje del monstruo urbano, a las ventas nocturnas del Palacio de Hierro y a la Iglesia a besarle la mano a los pederastas.

Y para cerrar, otro pequeño anuncio de CVDIRECTO para este producto infaltable en su lista de fraudes cómicos:

¡Sin filosofía, sin esfuerzo, sin alejamiento material, nada de libros ni pensamiento, católica cien por ciento, con los beneficios acumulativos e inmediatos del condicionamiento pavloviano, tan fácil que hasta un militar sanguinario puede, completamente mundana en vogue y contradictoria, así es la Ascensión de los Ishayas, el Camino Barato a la Iluminación!

¡Llame ya! Tenemos para usted la verdad de quien es en realidad, una verdad que usted jamás podría descubrir por si mismo sin nuestra ayuda, porque en verdad ¡se la vamos a inventar también! Como dijo Maharishi Saddasiva Isham “cueste lo que cueste” y le va a costar así que haga su alcancía porque el que no paga no entra al reino de los cielos del Nirvana del chakra de la Ascensión del Soma de Nuestro Señor Jesucristo por los siglos de los truenos santos, Om.

San Ishaya Redentor hazme Bodhi por favor

Mirad la paz espiritual encarnada en el exquisito y divino arte Ishaya

Para Gato Clonado

Maharishi Pandit Aarya Lama Kaamadhenu Narayana Cef

.C.

Yo NO me meto mugrero… nada más veo Televisa

2008-06-22T23:19:00.001-07:00

Cuando de infante mi madre y abuela decían “no te metas ese mugrero”, por lo general prohibían el acto de colocar en la boca cochinillas, escarabajos y cucarachas a riesgo de llenarme de verrugas, además del peligro altísimo de perder el cabello si acaso me daba la gana tocar una polilla. Ahora que soy un hombre semi-calvo, se que la alopecia es hereditaria y que al igual que las verrugas, su causa es más la degradación humana que la curiosidad entomológica. Y asiduo a los desengaños infantiles, el término “mugrero” parece haber cambiado en la actualidad.

Sacando la cabeza para respirar, a través de la ventanilla de un rústico autobús en camino a la frontera con Zacatecas, me topé hace algunos meses con los anuncios espectaculares erigidos por el Gobierno de la Gente y patrocinados por los Impuestos de la Gente. La moda propagandística del gobierno coahuilense solía ser una frase acogedora y hogareña de seguridad, “el profe me cuida”, tan repetida y omnipresente que se tornaba en una fea amenaza de corte orwelliano, potenciada por la fotografía de una mujer con collarín que dudosamente sonreía, y traducida por los paranoicos como “el Profe te vigila”. En este reciente vistazo a las horribles pancartas perennes, hallo en su lugar un clamor, tan coloquial, espontáneo y juvenil, que parece escrito por manos publicistas: “Yo no me meto mugrero”.

Yo no me meto, tú no te metes, nadie se mete

Si acaso usted lector habita Saltillo, sabrá a que me refiero, lo que vi y aún veo al abordar una ruta 14, es un colosal desperdicio de plástico, donde las caricaturas de dos adolescentes andróginos, ataviados al supuesto estilo dominante, “emo”, sonríen orgullosos de su lozanía y refieren el slogan en una divertida tipografía torcida que resalta “NO” con un tono rojo prohibitivo, siguiendo la tradición conductista de la publicidad gubernamental.

Sin ánimo de criticar la iconografía estereotipada que reduce la mentalidad juvenil a la única subcultura vendible, la piel blanca de ejemplares individuos mexicanos y la notoria delgadez olvidadiza de que Coahuila es el estado con mayores índices de obesidad y diabetes del país, estas imágenes infrahumanas poseen más la fisonomía de un adicto al crack, que de jóvenes sanos y comprometidos con la democracia. Resulta esto curioso si se llega a la conclusión de que el citado “mugrero” es el denominativo satanizador que da la campaña a la gama copiosa de narcóticos que pululan en la urbe. Las drogas, dicen, depredan en tentadoras encarnaciones a la indefensa juventud saltillense, casi como demonios voluptuosos con cabeza de cigarrillo, botellas de brandy como piernas, cuerpo reemplazado por bolsas de solventes y cabello hecho con brotes de marihuana.

Analizando el lema moralizante, el “yo” es un sinónimo del “tú”, sugiriendo la equidad humana y la obligación inherente a imitar todo acto a la vista, así un buen consejo se convierte en una orden y una idea estúpida ejecutada por las mayorías en moda. Todo parece indicar que los estadistas, admirables autores de esta campaña con tantos precedentes fracasados que se torna aburrida, conocen a profundidad el tema de las drogas. El verbo “meterse” es el más adecuado para ilustrar el acto de consumir un narcótico. “Yo NO me meto mugrero”, funciona como un ordenamiento contundente a evitar introducir sustancias en cualquier cavidad corporal, oído, cuenca ocular, nariz, poros o recto.

La intención de la campaña es buena, imposible cuestionarlo, las eras y civilizaciones han demostrado que la satanización es el método más efectivo para causar ignorancia, miedo y persecuciones intolerantes que declinan en masacres, además el conductismo prohibitivo es la psicología de alta eficiencia que usan los diez mandamientos, previniéndonos de matar, violar, robar, codiciar y desear la mujer del prójimo…

Claro la intención es excelente, pero no hay miras de que el objetivo sea viable o remotamente realista. Para prueba, tomemos el hecho de que en la última Semana Mayor, el índice de consumo de estupefacientes se alzó, mejorando las ganancias de aquellos dedicados a lucrar con el vicio, narcomenudistas, y de honrados comerciantes que se enriquecen, involuntariamente encaminados por los demonios, los tristes ferreteros vendedores de pegamentos y los propietarios de depósitos etílicos y Modeloramas. Se cree que estos últimos irán derechito a la urna de las limosnas a depositar las cantidades millonarias ganadas con el fin de que se purifiquen (laven) comprando fincas a los frailes y ferraris a los nuncios.

Hasta el más ingenuo de los junkies se reiría de tan pobre intento para alejar a la juventud del “mugrero”. Existen tantas drogas que invariablemente se adecuan a la necesidad o experiencia deseada por el usuario, sea cual sea su clase social, afiliación partidaria o frustración, en ello radica gran parte de su carácter adictivo y en ocasiones irresistible. Si en el gobierno de la gente, los militantes priístas juveniles quieren ver un mejor Coahuila transformado por arte de mitomancia, el LSD ayuda, y en el caso de que los júniores elitistas acaudalados deseen reforzar sus murallas segregativas con más negligencia, pueden recurrir a los barbitúricos que les anestesiarán el horrible dolor de tener que compartir el mundo con los “escatológicos” pobres.

Las drogas, omnipresentes y más viejas que las religiones no se irán con espectaculares y anuncios televisivos mediocres, a diferencia de los cultos deíficos, su alquimia placentera, natural o artificial, provee realmente de un éxtasis científico al individuo. Y este placer, su misterio, asegura que pocos de sus feligreses abandonen la fe. Dijo el sabio Burroughs, que los adictos usan la droga para mantener alejado al “mono”, el espectro de la vacuidad y el hastío que provoca en realidad la Muerte y la desesperación, más que cualquier sustancia.

Metidos en el mugrero

Por si fuera poco el escandaloso listado en neón de los errores en que incurre la campaña juvenil anti-drogas, uno de los más poderosos y adictivos “mugreros” se escapa entre su destartalada inutilidad. El peligro de encontrar un narcótico en todo hogar saltillense o mundial es enorme, no obstante una sustancia putrefacta, nociva y adictiva coexiste en armonía con los habitantes desde hace más de medio siglo, proliferando en varios cultivos por vivienda y próximamente en alta definición.

Este mugrero, que no se inyecta, ni aspira, sino más bien se observa y entra por supositorios, mentalmente hablando, provoca terribles efectos en los usuarios ocasionales y los adictos crónicos. Un breve sumario incluye: la disminución de la actividad mental al punto del adormecimiento facultativo, en el cual el individuo entra en un estado de suspensión intelectual, las ondas Alfa cerebrales caen por debajo de la cantidad base, sujetando literalmente la atención del sujeto al monitor. Se suscita una merma en el pensamiento creativo, adaptando la cognición a las imágenes recibidas, que se configuran como la “realidad”. El sentido orientador del cerebro queda enfocado en los estímulos audiovisuales, cuyos rápidos cambios, cortes, ediciones y terminaciones mantienen al usuario en un estado de atención “hipnótica”, en el que la vigilancia se activa en repetidas ocasiones por minuto, algo similar a un choque eléctrico que obliga a mantener la observación de manera casi involuntaria.

La droga a la que me refiero, no condenada y más bien utilizado por la campaña mugrero, es cómo ya habrá usted adivinado: la televisión. La exposición prolongada a sus estímulos se torna físicamente nociva para la actividad neuronal, y reforzadas las imágenes con estatutos ideológicos del consumismo, la negación, diversas clases de misoginia, morbo y actos idiotas recompensados, el daño se dobla llegando al punto de mortificar la salud psicológica y física

No te metas con la tele, deja que la tele se te meta

En este punto, estoy seguro que una cantidad considerable de protectores y entusiastas de la caja-imbécil, saltarán como pinchados, aduciendo la inviabilidad clínica de llamar “adicción” a las cinco horas promedio de exposición en el infante, joven y adulto común a comerciales y programas de entretenimiento vacuo. Ya puedo verlos sintiendo agresiones de intolerancia y escándalo a esta noble tecnología que calienta los hogares con su tibio y balsámico brillo, pero como siempre, la ciencia tiene un argumento preparado en contra de las sandeces suavizantes que irónicamente se olvidan al hablar de otras drogas tales como la cocaína.

Hace casi cuarenta años el profesor Gary A. Steiner de la Universidad de Chicago investigó los efectos producidos en varias familias por la avería de un televisor. Y si llegan a pensar que un experimento realizado hace cuarenta años carece de validez actual, mediten de nuevo, pues entonces la convivencia con la televisión era mucho menor y por ello, los efectos presumiblemente más leves. Steiner descubrió, para su horror, que la familia muestra “caminaba por la casa como un pollo descabezado”, constantemente estresados, infelices y bordeando constante violencia física y verbal, al ser privados de su “entretenimiento” favorito, una parte esencial de su rutina vital. Supongamos que esta situación se diese a nivel masivo en la actualidad, y la tercera guerra mundial ya no sería por el agua.

“La tele es parte de ellos”, mencionaban las madres, “la tele es parte de nosotros” denuncian con su depresión, infelicidad y ansiedad los sujetos de los experimentos posteriores, que reiteraron fuera de dudas que la televisión genera síndrome de abstinencia en los usuarios. Faltan solamente unas pocas modificaciones en el DSM-IV y las leyes de sustancias actuales, para considerar al rectángulo de la mediocridad como un peligro latente. Por desgracia, también faltaría una revolución cultural que encaminara a los humanos en sentido opuesto a colisionar por deseo con lo dañino.

La variedad narcótica asombrosa ya mencionada aplica también en cuanto a la droga viso-fecal, con la única diferencia que no varían sus efectos, sino que su categoría deriva en diferentes presentaciones, llámense canales. Tristemente en México, este mugrero posee reducidas manifestaciones, restringiéndose a menos de 10 canales libres, entre los que sobresalen uno potencialmente nocivo: Televisa.

Metiéndose un sueño

¿Qué puede ser más denigrante y triste que un chico con síndrome de down bailando amaestrado en un programa explotador del sentimentalismo que gana dinero manipulando a las masas ociosas? Sólo aquellas masas ociosas que se divierten enternecidas con los ridículos ajenos y el morbo ilustrado en dosis diarias que les administra Televisa. Sin contar la presencia de su “bohemio” clon TvAzteca, también llamado TVyDefeca, Televisa impera en los sistemas metabólicos de la mayoría mexicana. Esto incluyendo a los adictos juveniles que sin empacho absorben este silencioso, pero nunca sutil, “mugrero”, deseosos en secreto de convertirse algún día en sus esculturales personajes favoritos, bendecidos por una estulticia sobrenatural, que parece alejarlos de todo mal pensamiento… o cualquier pensamiento.

Los efectos opiáceos producidos por la intoxicación visual con miasmas del alcantarillado, incluyen episodios alucinógenos en los que el adicto a Telemisa llega a creer que vive en una dimensión paralela y cuadriculada, reflejante, en una manera burda de la realidad mexicana. El nombre común que se da a este tipo de mugrero visual es telenovela. Por excelencia en esta mísera alucinación existen rasgos elementales que determinan su falsedad, por ejemplo, en el universo del mugrero de Televisa la gente obesa es prácticamente inexistente. A no ser por unos cuantos estereotipos “graciosos y nobles”, todos los habitantes primordiales e importantes, se muestran como una imagen acartonada de la “belleza”, enjutos, de facciones afables y tez clara, suponen una población refinada y reinante en la fantasía gaseosa, por flatulenta, donde el adicto pasa en promedio nueve años de su vida.

En este micro-universo, donde las tonalidades psicodélicas se reducen al rosa chillón y el azul celeste, la contaminación tampoco está presente, la pobreza es mínima, poco visible y los pobres exudan no hambre, desesperación, ni enfermedad, sino una sabiduría austera y esperanza perpetua de ser ricos. La justicia institucional es infalible y las necesidades excretorias del organismo quedaron suprimidas por la misma evolución improbable que pobló la Tierra con gente “bien”. En este sentido, unas cuantas horas consumiendo telenovelas, suponen un viaje quimérico más irreal que los de Dalí y más chocante que las Pinturas Negras, tan apabullante que ni un kilogramo del mugrero LSD podría igualarlo.

La superficie, o el nivel de intoxicación donde estas imágenes abundan se compone de las telenovelas, en menor medida de reality shows, e incluso noticiarios parciales. Cabe aclarar que esta categoría de alucinógeno televisivo, afecta tanto a adultos como jóvenes. Evidencia de esto es la tradición de Televisa para producir telenovelas juveniles e infantiles desde que sus capos principales, el Cártel de los Azcagada (conocidos por unos pocos como los Azcárraga), dieron cuenta del amplio mercado a capturar además de la facilidad y economía de su producción. Esta se realiza a partir del reciclaje continuo de clichés, exageraciones de la realidad y destilados de novelas de la Onda. Entre los procesos para fabricar novelas juveniles también se encuentra la costumbre de importar materias primas desde Colombia.

El consumo de Televisa posee un efecto de anestésico que rivaliza con la morfina. Los noticieros patrocinados por las élites económicas y el gobierno federal, tienden a nublar la visión de la realidad en el espectador, vendiendo un simulacro de país en dónde se promete que la guerra contra el narcotráfico es un problema menor próximo a resolverse, la miseria extrema de los indígenas es aliviada por una despensa anual y la esterilización obligada de las mujeres, la crisis petrolera se resolverá con ayuda de nuestros amigas empresas antropófagas extranjeras y principalmente que nuestra vida democrática, tan elevada, es entorpecida por la opinión crítica de unos cuantos malagradecidos bocones, movimientos pacíficos y la actividad analítica en general. Ante tan alentadoras noticias, el invariablemente crédulo mexicano, sentirá un dulce alivio de las tensiones sociales que lo atormentan, pues al momento en que el encéfalo recapta las moléculas ninguneadoras y optimistas de la televisión, da cuenta de que los horrores decadentes que lo circundan no son tan graves como creía.

Colateral a este embotamiento, existe un nivel notable de insensibilidad hacia impulsos externos desagradables. Así, el televidente anestesiado es inmune a molestarse en lo más mínimo por problemáticas sociales graves y se torna olvidadizo a lo que en algún momento formó escándalo. Un adicto a Televisa ignorará la muerte de miles en China y el cercano horror de las Muertas de Juárez si tiene la posibilidad de ingerir una ronda de “clásico de fut” o un supositorio visual de Pasión.

El daño cerebral que se atribuye al uso continuo de solventes, alucinógenos y tranquilizantes, coincide (otra vez) con la exposición prolongada al televisor. Si México ocupa el lugar número 39 de una lista de 40 países en un estudio de lectura no será culpa de la marihuana o la nicotina. Pregúntese usted ¿qué hace con su tiempo aquel ser humano que lee menos de 2.9 libros al año?, trabaja, sí, quizás juegue ajedrez, quizás escriba poesía, incluso puede pensarse que practica algún deporte, por desgracia la respuesta más común es la adicción a la televisión. Televisa siempre preocupada por generar el bienestar en sus adictos, absorbe un porcentaje de las necesidades mentales del individuo simplificándole la vida. El raciocinio, pensamiento creativo y la necesidad humana de absorber conocimientos nuevos, son suplantados a partir del consumo televisivo por la acción de memorizar los comerciales más graciosos, nombres de celebridades y la hora de transmisión de los programas más amarillistas.

Entre los efectos de la cocaína se resalta aquel del incremento en el interés y el placer sexual. La programación de Televisa, está repleta de mensajes que apelan al sexo como método de atrapar la atención del adicto, difiriendo en que solamente el deseo se amplifica y el placer es nulo. La presencia de contenidos misóginos, empecinados en mostrar a las mujeres como objetos sexuales y organismos que deambulan con el solo interés de aparearse, amplifica el alcance del machismo y la misoginia, además de incrementar la importancia de actividades lúbricas en las relaciones sociales. En el alucine televisivo el sexo vende, da placer, estatus, está de moda y carece de consecuencias embarazosas.

Si alguien “no se mete mugrero”, en esta época es digno de alabanza, no obstante el número monstruoso de televidentes en México, cantidad que rebasa a quienes cuentan con agua potable, vuelve difícil congratular a un individuo por estar “limpio”.

Yo, si me meto mugrero, NI me entero

Asombrosa es la cantidad de similitudes que Televisa comparte con casi todos los tipos de narcóticos. Funciona como un depresivo del sistema nervioso central hasta el nivel del retraso mental, tranquiliza al usuario y opaca su percepción a modo de alucinaciones. En sí es el estupefaciente más barato del mundo, si ignoramos la cantidad de productos inútiles que el adicto se ve obligado a consumir debido a la publicidad. Los cambios de hábitos que la necesidad compulsiva de ver televisión genera, van desde el abandono de actividades familiares hasta la adopción de corrientes populares de vestimenta y lenguaje, hecho risiblemente notorio en la población juvenil. El síndrome de abstinencia ya citado degenera en un sentimiento de inseguridad personal y auto-desprecio al no poder verse como los objetivos humanos planteados por la telebasura, en consecuencia, otras pequeñas adicciones, léase consumismo y borreguismo, ensanchan el vacío dejado por Televisa en el adicto, esta peculiar característica es única y propia del narcótico televisivo.

Asombroso es también, el triste desliz que cometen la campaña “Yo NO me meto mugrero”, y todos sus precedentes que lejos de prevenir sobre los efectos nocivos de la televisión, pavonéanse en este medio masivo, llevando su mensaje parcial e inquisidor de condena a los estupefacientes, cuando estúpidamente su transmisión se refuerza en el uso de la más nociva y denigrante adicción que ha concebido el hombre.

“Yo no me meto mugrero”, tampoco mete información, los sabios publicistas olvidaron reforzar su campaña con datos duros y anecdóticos sobre los efectos que el consumo excesivo de narcóticos provoca en el organismo, deduciendo que debido a tantas campañas anteriores, sólo es necesario un recordatorio de que los estupefacientes son "mugrero" y es inútil proveer una razón firme de porqué se les considera así.

Mientras los preocupados seguidores del “Profe Moreira”, y Su Alteza Felipe Calderón aconsejan a los jóvenes alejarse a toda prisa de cualquier polvo blanco o forma de cigarro, sea por medio de campañas inútiles o pruebas de orina forzadas, su buen amigo el televisor pregona las bondades festivas del alcoholismo mientras convenientemente anuncia sus ambiciones políticas. Afuera del bonito cosmos del México lindo y querido, gente de valores, jóvenes emprendedores sanos, tierra rica y empleos crecientes, la realidad es tan fea que lo mejor sería ignorarla.

Tres de cada diez alumnos de secundarias y preparatorias son adictos a algún estimulante, informa el sector Salud, la idiotización crónica merma la capacidad intelectual de la juventud, ruedan las cabezas tan comúnmente cuales maromas desérticas, en los raves el uso de drogas es propiciado sin responsabilidad. Y el problema no es simplemente la influencia de un medio gangrenado por la violencia y la falta de valores cristianos, corresponde a la convivencia familiar. Inicia desde que los padres aconsejan u obligan al infante a ver televisión para tranquilizarse, entretenerse, educarse y “estarse quieto”, con la mente en blanco. El crecimiento cercano al televisor consume lentamente la capacidad cognitiva, formando individuos de voluntad marchita, ideas predigeridas y ambiciones de telenovela.

Tal es así que el consumo de drogas es de esperarse como consecuencia natural a un desarrollo personal atrofiado. Por ende las campañas entusiastas y leves como “Yo No me meto mugrero”, carecen de cualquier utilidad al no contemplar entre su catálogo de demonios a Televisa, y sus asiduos. Esta adicción masiva, crónica e involuntaria, incontrolada, neurocida, es la menos noble de todas, pues el único efecto que no contempla entre sus alteraciones al organismo del individuo es la estimulación del sistema nervioso y el tan descuidado encéfalo.

Para el Gato Clonado

.C.

¿Diferencia entre animales y humanos?

2008-05-21T13:52:00.001-07:00

Para quienes lloran cuando recuerdan las últimas noticias de cuántas personas murieron por terremoto, inundación, inanición o acción estúpida de otros humanos; para aquellos enternecidos que se tambalean cuando escuchan la palabra "infanticidio" y estarían deseosos de salir a linchar al responsable de las Muertas de Juárez, et al en otros países, para los que con horror y pena recuerdan la muerte de nuestros "compañeros humanos" en el holocausto, he preparado esta pequeña imagen.

Para aquellos que llaman monstruo al caníbal y bestia salvaje al tigre, pero idolatran cual artista al curtidor, valiente al cazador y se calientan con los machísimos toreros... esto es un recordatorio de lo similares que somos animales y humanos, con la única excepción de que nuestra especie parece estar empecinada en la auto y codestrucción, en una suerte de suicidio y omnicidio ridículo e injustificado.

La próxima vez que coman un exquisito jamón español pata negra, o una suculenta chuleta con puré de manzana, recuerden que estamos a pocos cromosomas de distancia de los cerdos y las reses.

Bon appétit!

.C.

Cambio Soma por Prozac

2008-04-27T21:58:00.000-07:00

Mucho me temo que mucho les debo a los norteamericanos. Y no solamente yo, sino, mucho les debemos todos en el globo. Además de la deuda eterna mexicana, la deuda de sangre afgana, la deuda infantil de napalm vietnamita y los tributos imperiales que aplican a todos los países donde el Tío Sam deja una fábrica de Nike por allá y una democracia por acullá, tenemos una paga cultural que debe realizarse a la sazón del honor.

Los países subdesarrollados se morirían de tristeza y hambre sin la sonrisota de una cajita feliz para rellenar su canasta básica, el aburrimiento aturdiría a los desafortunados tercermundistas carentes de las carcajadas artificiales de series tan profundas y edificantes como Friends, muchas mujeres se perderían de la verdadera liberación femenina proclamada, con ayuda de estereotipos sexuales, en Esposas Desesperadas y nadie sabría lo que vale realmente la vida, hasta verla brutalmente erradicada de un país en el programa favorito de la familia americana con horario estelar: la Justa Guerra en Pos de la Libertad.

El mundo sería otro sin los Americanos, primero, porque todos los que vivimos en América lo seríamos, no sólo ellos que se achacaron la responsabilidad de dirigir el continente, segundo porque la industria de la música volvería a ser el arte de la música, y tercero, pero no último, porque la autonomía cultural podría florecer otra vez.

El largo brazo de la ley yankee, larguísimo por metiche, rige con firmeza en los lugares más insospechados, desde los kilos de grasa en infantes con deplorables hábitos alimenticios, hasta el buffet de iglesias cristianas refundidas en lo más profundo de las junglas hindúes. Ahí los nobles misioneros se abanican el calor con billetes de cien dólares y se limpian el culo con impresos de los sacros vedas. Numerosos restaurantes de Mc Donalds manufacturan hamburguesas vegetarianas, porque se hacen con vaca que come solo plantas, ignorando las costumbres éticas hindúes. Las tradiciones y vestimentas nacionales son suplantadas sistemáticamente por medio de la auto-vergüenza obligada y descarada propaganda a favor del welfare gringo.

Mucho me temo que mucho le debe la India a los Estados Unidos. Hagamos un pequeño recuento de las bonanzas made in USA importadas a esta nación:

En religión y humanismo:

Un país iluso como India, con un mínimo desarrollo cultural que data de hace más de cinco mil años, necesita hoy como siempre el auxilio ideológico del evangelio, que data de nada más dos mil años y que cambia con cada movimiento de la bolsa de valores Y/o capricho arbitrario de fanáticos pro-vida.

Afortunadamente, grupos humanitarios como Christian Aid y MICM, ya se adelantaron a las necesidades hindúes, e incluso a las remotas peticiones de evangelización, dedicándose en cuerpo y alma a imponer la fe cristiana, o post-judaica para evitar correcciones burocráticas. Erigen una nueva Trinidad, bien progresista para aliviar el atraso espiritual de los confundidos seguidores de Buda. Esta nueva Persona divina sustituye a los Tres Dioses Principales del hinduismo, Vishnú, Siva y Brahma, por el siempre tolerante Jerry Falwell representando al dios conservador, Tomas de Torquemada como el dios destructor (digno de temerse) y a John Harvey Kellogg, el dios creador y encargado de la purificación de los paganos, por medio de enemas forzados y mutilación genital.

No conformes con sanear la ridícula y nociva fe hindú, que promueve la imposible igualdad entre todos los seres del universo y el respeto divino a las cochinas y satánicas vacas, los cristianos también metieron su cuchara en la economía y salud de los pobladores hinduistas. De esta manera si un leproso acude al hospital de caridad, es tratado y no se le cobra un centavo… hasta tiempo después de su recuperación, cuando habrá de pagar con dinero la cuenta monstruosa o convertir, de manera también monstruosa, a sus familiares a la fe cristiana. Cada convertido vale por una cierta cantidad de dólares y si uno se vuelve misionero, cabe la posibilidad de recibir bonos de despensa y una Biblia completamente gratis. El mismo método aplica para casas de empeño, cuevas de usura, dónde prestan si se prestan a empeñar el alma de sus hijos al señor todopoderoso.

Así pues India le debe la libertad de cultos a las misiones, mayormente estadounidenses, porque desde la perspectiva de Cristo y Co., el que no está con él está en su contra y los que están con él son libres, siempre y cuando aprueben TLC’s y se liberen a sí mismos de la libertad de elegir otra religión.

Infortunadamente los humanos somos ingratos, nada más grosero de que defender neciamente la propia cultura ante el intento acosador de ser convertidos a otra mejorcita, aunque no se desee. Tal es así, que ciertos fundamentalistas terroristas primitivistas presumiblemente abortistas hindúes, se niegan a recibir al cordero de dios, alegando injurias contra los misioneros, ¡hasta violentándolos! cuando éstos sólo intentan introducir la palabra de dios en sus hogares, casi siempre hasta la cocina y por la fuerza.

Como de costumbre los misioneros, limpios de todo pecado, se ocupan de tirar las piedras que sean necesarias para descalabrar las religiones autóctonas, recordar a los hindúes que todos somos culpables de tener impulsos naturales y hacerse las víctimas ante los ojos del gobierno y los feligreses del mundo. Los 22 misioneros arrestados el 20 de marzo de 2007, bajo acusaciones de proselitismo, violación de hogar y ofensas intencionadas con el fin de destruir la paz, sabrán a qué me refiero. En esta situación la intolerante, racista y fundamentalista población de Bada, denunció a estos mártires por distribuir propaganda pro-cristiana y anti-hinduista.

Pero los misioneros no se rendirán jamás, afirma un estudioso cristiano anónimo por seguridad, en el sitio web www.unored.com, ellos no temen a la minoría anti-cristiana de menos del 1% de los hindúes, porque la mayoría está contentísima de recibir a Cristo S.A. de C.V.. Debe reafirmarse que aquella es una mayoría etérea, asegurada por las observaciones del erudito encubierto, que no necesitan investigaciones, y entre la que, obviamente, no se incluye el poblado de Bada ni los globalifóbicos retrógradas que exigen la no intromisión de los cristianos en su devenir cultural.

Auxiliados por el Ku Klux Klub Social, los cristianos con solidez afirman no irse, hasta que todos los demonios sean exiliados de India, o por lo menos hasta que el Taj Mahal sea declarado oficialmente templo de cristo, por los siglos de los siglos santos, amén.

En Cultura:

Los estadounidenses son muy cultos, saben todo del mundo entero y quieren transmitir su erudición a India. Por supuesto, en su perspectiva el mundo entero significa Estados Unidos, y el ser culto, la sabiduría de la obediencia. Por parte del graduado de Yale George W. Bush, el objetivo historiador Dan Brown y la doctora en bromas genitales Sarah Silverman, viene para los hindúes una revolución cultural, al módico y nimio precio de perder cinco milenios de sublimes tradiciones.

Si el maestro Ram Madhav Varasini en su conferencia “Espiritualismo Hindú vs Global Materialismo”, expone el escándalo de una invasión indiscriminada y voraz por parte de las costumbres globales en detrimento de la cultura india, se equivoca. En verdad la invasión es innegable, pero no global, pues la cultura más promocionada como la mejor encaminada para el crecimiento del ser no proviene de todo el mundo, sino que se compone, casi en su totalidad, de la moral gringa.

Desde la década de los 80’s se observa una fuerte “americanización” en la población hindú, principalmente el sector juvenil. Varasini menciona la existencia de una trampa materialista, compuesta por un desprestigio paulatino de la cultura autóctona de un país, cuando es ridículamente comparada con la occidental. Los ataques se realizan de manera sistemática y masiva, con el auxilio de los medios informativos, de este modo promocionan la idea de que siempre es más cómodo vestir jeans y playera de marca, a seguir utilizando las vestimentas originales de India.

El modo de vida hindi también se ve trastocado por esta guerra sucia del materialismo irracional. Si el sentido común promueve la meditación y la frugalidad como una medida para apaciguar las bajas pasiones del espíritu, el yankee-style ordena alzar todas las bajas pasiones a través del consumo y el arte de ver televisión, hasta que ya no se recuerde lo que significa tener espíritu.

En este horror de hipocresías, carpe diem y spring breaking, se ve envuelta la música. Los atroces videos, versiones del éxito pop “Thriller” de Michael Jackson, producidos en India, muestran el severo daño que las aparentes bagatelas masivas de USA, generan en el pensamiento artístico de una región. Pero de nada hay que preocuparse, cuando los hindúes lleguen a poseer el nivel intelectual tan bajo y controlable de los estadounidenses, no existirá nadie que extrañe las antiguas manifestaciones musicales, la danza tradicional o ninguna expresión que no se transmita en la cadena FOX.

Espiritualismo:

La construcción mítica hindú es mosaico de alegorías magníficas que exploran el nacimiento y crecimiento del universo según las características geográficas, físicas e ideológicas de sus creadores. Es una parte primordial del pensamiento espiritual hindú que debería conservarse a toda costa. No obstante hemos de reconocer también el avance cultural que representó el movimiento Beat y el Psicodélico, donde se perseguía una estética distinta a lo convencional, casi mística, por medio de la introspección y el uso de narcóticos.

Unir dos expresiones contemplativas de esa profundidad seguramente derivaría en revelaciones dimensionales de sapiencias inexploradas. Sin embargo el turismo interno no es negocio, la introspección no reporta beneficios cuantificables, que engrandezcan el volumen tumefacto de nuestro bienamado sistema material. Entonces los estadounidenses han hecho algunos ligeros cambios en lo que a travesías espirituales hindúes se refiere. Primero, habrá que olvidarse del Soma, la droga benéfica no adictiva y que representa el placer completo, para llegar a la verdad eterna de la conformidad no es necesario ni siquiera el LSD6.

A falta de estas drogas catalizadoras de la iluminación, los gurús gringos, nuevos pensadores que defienden la Lobotomía como sinónimo del Nirvana y el psicoanálisis a la Freud como superior al pensamiento Socrático, recomiendan el uso de la fluoxetina, más barata y más estable que otras sustancias.

¿Quién necesita de la apreciación del universo como un sistema vivo que contempla todos los estados de la existencia y provee conocimientos sublimes sobre el alma y el ser, cuándo por medio de un viaje de Prozac puede aceptarse con una modesta sonrisa que el cuarto es cuadrado, porque es cuadrado, y si el sheriff te ha golpeado salvajemente, es porque algo malo has hecho?

Con el uso de esta maravillosa droga prosaica y “normalizante”, la felicidad verdadera está más al alcance de la mano que del alma, y se compra en frasquitos sin necesidad de redundancias filosóficas agotadoras.

Estas y otras numerosas recompensas derivan directamente de la presencia americana en países como India, que tiene la enorme fortuna de encontrarse en la mira militar yankee, cuando acaben de amenizar Irak, Irán y demás países del Medio Oriente.

Ahora es evidente por qué pocos se resisten a la americanización, y los que lo hacen terminan pobres como Cuba, que solo por su orgullo se sostiene. ¿Qué no ven los beneficios innegables de ser invadido? En Afganistán ya hay más riqueza per cápita, porque la destrucción facilita la distribución más justa de las ruinas y habiendo mucho menos población viva todos tienen más riqueza en metales, en rifles, balas y minas antipersonal.

Actualmente India está en grave peligro, su conocimiento antiquísimo y bellezas artísticas están siendo suprimidas con rapidez por la fuerza de extranjerismos materialistas, religiones autocráticas que añoran el control inquisidor perdido en otros países, y una cultura vacía, apócrifa de nombre global, pretenciosa de unificar a la diversidad mundial, cuando solamente busca homogeneizar el globo, haciéndolo más dócil y adecuado para cumplir los intereses de unas cuantas corporaciones primer mundistas. Como los tigres asesinados por malicia, necedad y ganancias superficiales, desaparecen los ideales biocéntricos y humanistas de la cultura hindú, el capitalismo dice “NO” a la hermandad universal y los monstruos industriales cambian monjes budistas por burócratas cristianos.

Ram Madhav Varasini advierte sobre el peligro de la globalización en su país a la vez que manifiesta su preocupación por México, hermano de India por sus raíces culturales. Hace un llamado, que yo secundo en este texto: el de pagar a los gringos lo mucho que les debemos, pero no a fuerza de sangre, muerte, imposiciones y uniformidad controlada, más bien como la Tierra que responde con flores a los escupitajos. Es necesario solventar esta deuda hiriente con la defensa intelectual y artística, de la cultura original y el espíritu diverso, incontrolable por su vigor, para detener la grisácea cubierta de un modelo existencial enemigo de la vida y la libertad natural: la globalización.

.C.

De Racismo I

2008-04-21T20:39:00.000-07:00

Los racistas... bichos curiosos, en especial me llaman la atención los skinheads y algunos más sofisticados, como los que, además de recurrir a la estúpida violencia, arrastran el precepto hitleriano de la superioridad aria probada en el arte. Recuerdo haber visto un sitio de nacionalistas americanos vanagloriarse del trabajo de Plinio el Viejo y Caravaggio, argumentando que ni negros ni judíos (y obviamente nadie más que los blancos) podían aspirar a tal maestría fuera en arquitectura, música, literatura o su favorita: la invención de prejuicios...

Leyendo un poco más me di cuenta de lo obvio, el Frente para la Protección del Occidente es poco más que una irrisoria página de odio planeada por chiquillos estadounidenses xenofóbicos y mentalmente estrechos, con el auxilio filosófico de películas clasificación B (previamente aprobadas por el Tío Sam), Wikipedia en pantalla y la referencia de un "manual de política fácil para sonar inteligente diciendo sandeces" léase Mein Kampf.

El racismo es el camino simple a la autoestima falsa, pocas cosas resultan mejor que negar la dignidad de otros para brillar un poquito. Es nada más un recurso cobarde, simplificador del mundo en adjetivos morales como bueno y malo, superior e inferior con la pretensión de entender la existencia sin molestarse en pensar verdaderamente, sin discernir los colores, sabores y conocimientos de la pluralidad humana.

Supongo esta riqueza heterogénea y enorme terminó por asustarlos, y como sabemos con el miedo surgen conductas idiotas.

Parece que los jóvenes nacionalistas, tan orgullosos del arte "ario" (término desvirtuado por los racistas nazis, pues procede de la antigua cultura hindú), desconocen los soldados de terracota chinos detallados hasta la obsesión perfeccionista y las pirámides egipcias, construcciones tanto o más avasalladoras que las catedrales europeas, erigidas mientras los griegos apenas empezaban a filosofar y los divinos albos se comían unos a otros, bramando feroces sus lenguajes inmaduros, espantados hasta del fuego que los calentaba.

No habrán leído a Franz Kafka, pues aseguran que los judíos son incapaces de crear literatura, hablan de Mozart pero no de Art Tatum el pianista negro virtuoso, juran que la complejidad de la música blanca no tiene rival, tal vez en su pequeño mundo de gris plástico no suena jamás el Jazz, equiparable en complejidad a las composiciones barrocas... y si supieran de poesía amarían a Walt Withman y T.S. Elliot sin siquiera haber leído a Octavio Paz y José Cruz.

Francamente no alcanzo a entender la subsistencia del endeble odio, carente de bases sólidas igual que el orgullo necio de los fascistas omnifóbicos. Ni como los supuestamente cultos se hinchan de arrogancia, como ampollas, presumiendo el arte como un accesorio de status. Esto demuestra terminantemente la estupidez y el grave error en que el racismo, de una u otra manera, siempre cae, porque si bien la destreza artística de un colectivo social es motivo de orgullo, no puede ser de ninguna manera un enrejado de aislamiento, ni paradigma de superioridad. El arte está hecho de ideas, de interacción, fusión y convivencia intercultural, no le pertenece a nadie y no puede restringirse por su naturaleza abstracta.

Los racistas que defienden su carácter autóctono por el arte se contradicen, pues la pintura, la música y demás ambrosías unen a todas las razas en una especie. Como los genes que inevitablemente se conectan, los lazos artísticos niegan cualquier diferencia separatista entre un camerunés y un alemán, pues las pieles al final solo nos cubren del sol, mientras que las ideas nos liberan del olvido.

Los racistas en todo país y sector deberían empezar a preocuparse por rellenar con algo noble esa epidermis vacía que tanto cuidan y admiran ante el espejo, tan frágil y superfluo como su pensamiento.

.C.

Los locos, ¿están extintos?

2008-03-20T00:39:00.000-07:00

Hoy entre tristeza e ironía me plantee la pregunta ¿estarán extintos los locos?, luego modificándola un poco dije ¿estaremos los locos extintos? Y cuestioné a mi pareja sobre la paulatina desaparición de esta subespecie humana, la mutación natural y heredada malinterpretada por los cobardes como una degeneración, cuando en realidad es aquello que ha mantenido el equilibrio en nuestro mundo cada vez más cuerdo y mecánico.

Loco estaba Van Gogh y revolucionó la técnica pictórica adelantándose décadas a sus contemporáneos, un demente fue Kafka cuyo genio depresivo ilustró con letras el estado decadente de una psique amordazada en convencionalismos laborales, prediciendo los efectos dañinos del obsesivo mundo “productivo”. El insano Buda expresó la verdad del humanismo hace milenios y el loquísimo E.T.A. Hoffman visualizó los principios teóricos del androide en su cuento “El Hombre de Arena” allá en el siglo XVIII.

Los artistas y visionarios fueron todos tocados cuyo cerebro inquieto se creía estaba poseído por demonios o desvariando en patologías que debían curarse con choques eléctricos, exorcismos y lobotomías. Porque estar loco no es volverse un ser babeante e infértil, ninguna consideración es más errada y lejana a la verdad que compadecer a quien está en un contacto permanente y profundo con su mente. Ingresar en la locura significa desgarrar una membrana cegadora de posibilidades existenciales estrechas, es el paso decisivo hacia la iluminación cognitiva por medio de la visión del chakra Ajna, vértice extracorpóreo del conocimiento infinito.

Pero, ¿dónde han quedado los locos? Cada día la humanidad se homogeneiza en un solo cuerpo que aspira una supuesta perfección en la concordia mental, pasiva y poco especulativa. Se pierden aquellos puntos de colores extravagantes que son los dementes, bajo un falso barniz de cordura obligada. Si uno presenta rasgos ezquizoides, se le recetan medicamentos que controlen las alucinaciones, obstruyendo aquel tercer ojo “tan nocivo”, si la paranoia nos obliga a preguntarnos sobre lo que existe bajo las apariencias de seguridad y estabilidad, la terapia tranquiliza al enfermo asegurándole que el mundo es de tal o cual forma, declara sus preocupaciones como puras falsedades.

Exageraciones dicen todos, trascendencia digo yo. Ansias de trascender tienen los locos, un impulso de saltar a precipicios sensuales que responden con fuerza cualquier pregunta, ansias de vivir más allá de lo casi-consciente, ocupar un asiento contemplativo en el espectáculo boreal de los sueños.

Y ahora, tras horas de haber planteado esa pregunta, siento el hormigueo del arrepentimiento, pues aún existen locos en el planeta. Tomé un taxi a las 11 p.m. esperando un tranquilo viaje de regreso a casa y sin augurar alguna sorpresa nocturna indiqué mi destino al taxista, un viejo en apariencia común. Tras frases de cortesía el hombre me preguntó si había visto alguna vez las luces del cielo. Explicó que estas se observan nítidas, como rayos láser al caer la noche, seccionan el firmamento rivalizando con la intensidad de las estrellas.

Miré con prejuicio incrédulo a las nubes azulosas sin ver nada. El hombre seguía describiendo los fenómenos luminiscentes con ahínco, mientras que yo me esforzaba por pensar algún tema que desviase la conversación hacia algo más común, o si se quiere decir “manejable”. No obstante me intrigó su vehemencia y traté de conocer su teoría del porqué de aquello.

El sujeto rió, con un tono decepcionado en la voz dijo que muchos lo consideraban “loco” por lo que veía, pero que su interés, su pasión por el espacio evitaba que esos calificativos lo perturbasen. Llegando a la puerta de mi casa apagó el taxi y descendiendo me invitó a observar aquellas luces curiosas que formaban ya una red encima de nuestras cabezas. Él en verdad las veía, describía su trayectoria entre la luminosidad de Júpiter, Venus y Marte, cuya posición planetaria especificó con exactitud.

Tras esto creí percibir un débil haz de luz que pasó junto a la Luna despareciendo rápidamente. Al notar mi sorpresa el viejo rió de nuevo, confirmó sus teorías explicando que los cambios atmosféricos producidos por el calentamiento global magnificaban la presencia de las luces. La muerte de los glaciares, decía, modificó la visibilidad. Me contó que durante los furiosos vientos que flagelaron la ciudad hace unos días, él había presenciado una agitación celestial considerable. “Parecía el fin del mundo” aseguró temeroso, “todo por el calentamiento global”.

Conversamos por espacio de media hora sobre las luces, las constelaciones, vida fuera de la Tierra, el origen de los organismos primordiales en el mar ancestral y el terrible poder de los hoyos negros. Tocamos el tópico de las auroras boreales y australes, concluyendo que la belleza del cosmos es infinita y tristemente muy lejana a nosotros.

Bajo la irradiación lunar vi a aquel hombre con la vista fija en el espacio. Un tipo alto, delgadísimo, de piel levemente morena y una sonrisa amplia bajo el bigote de estropajo, más abierta aún por el ensueño que por la falta de algunos dientes frontales. Y la luz universal rellenaba las arrugas de sus mejillas y toscas manos, rejuveneciéndolo, arrastrándolo poco a poco hacia aquella otra dimensión donde su mente lo esperaba anhelante de conversar.

“Mi vieja me dice estás loco” remedó volviendo su voz chillona, “pero nada más tiene miedo y cuando los de las naves sintieron su miedo, la hicieron ver como una estrella y se fueron muy rápido”, solo pude reír, asintiendo, porque es el miedo lo que nos aleja de imaginar las curiosidades escondidas en la lejanía espacial. Al ver la hora me preguntó cuánto creía era el pago justo por el transporte, le pagué lo acostumbrado, pero antes de tomar el dinero habló sobre los inmortales antiguos, Zeus y Andrómeda, quienes a su parecer existen, pero están hechos de estrellas. Alzó la mano al cielo, indicaba la posición de otras constelaciones como “los ojos de la virgen” y “los tres reyes magos”.

Me despedí de Armando “El Caballo”, como dijo llamarse, con un apretón de manos y ambos manifestamos el deseo de charlar de nuevo. Cerró la puerta de su auto, cerré la puerta de mi casa, me senté a escribir esto que leen, intrigado por el encuentro.

Una reunión por demás de remarcable, pues un taxista, individuo considerado por defecto como ignorante, maleducado y estúpido, mostró ser un ente magníficamente bizarro. Un hombre amante del sol por su efecto nutritivo en el cuerpo a la vez filósofo estelar, asiduo a la astronomía que no descarta las posibilidades fabulosas que predica la ciencia ficción.

A pesar de algunas confusiones termodinámicas y alusiones poco probables a cómo nuestro diminuto sol algún día mutará en un hoyo negro, Armado manifiesta un grado de inteligencia esencial bien desarrollado: la curiosidad. Basta decir que es curioso un individuo capaz de atreverse a crear su propia mitología y teorías siderales sin instrucción científica o tras haber hojeado unos cuantos libros de Ray Bradbury.

Para él la restricción económica o el prestigio social no importa cuando de especular se trata, sin embargo manifiesta una profunda tristeza al no poder llegar “hasta allá arriba”. Sin darse cuenta de que ya reside allí.

Allá arriba… para mí es aquí adentro, en mi cráneo, el espacio balanceado entre mis neuronas donde germina el arte y la violenta marejada del pensar, entre las reacciones químicas encefálicas burbujea la demencia, el don que me hermana con ese loco taxista de cuántica mentalidad.

Quizás no queden muchos locos sueltos por ahí. Seremos unos cuantos los que rechazando la prudencia, el buen juicio (prejuicio), nos dediquemos a labrar el éter en la faena que se cree es la más inútil. El arte, de escribir, de soñar, de preocuparse en exceso, de reír sin motivos cuando se camina por una calle transitada, ejerciendo el derecho a ser un paria bullicioso al vivir. Quizás los locos no se están extinguiendo (no nos estamos digo), están evolucionando y camuflándose, en ropas de taxista o cajera de supermercado, atesorando fuegos artificiales mentales con que zarandear el gris prepotente de la modesta urbanidad.

Estamos esperando el día cuando la seguridad de los cuerdos se quiebre y haya paso sin obstáculos para reclamar este planeta, que es sin más, una loca obra que brotó hace millones de años del Maniático Universo.

Para el Gato Clonado

.C.

Juno o la Inteligentsia Actual

2008-03-19T00:27:00.000-07:00

Usualmente no escribo críticas fílmicas, hasta ahora no me he aventurado en el terreno analítico del celuloide, pues carezco de instrucción técnica en cuanto a fotografía o lenguaje cinematográfico. Si por algún motivo decidiese dedicar mi tiempo a escribir críticas de cine, me remitiría a observar el trabajo de directores como Stanley Kubrick o Akira Kurosawa. Hombres dedicados a estilizar y nutrir el séptimo arte, no consagrados a las ganancias ni al éxito global, si bien lo consiguieron por la original maestría que manifestaron al mundo a través de la pantalla.

Jamás escribiría un estudio sobre una obra mediocre como “Juno”, contradicción monumental en la industria, al grado de ganar el Óscar 2008 a mejor guión, cuando evidentemente esa es la parte más débil e insulsa, por no decir antiestética, grotesca del film.

Hago una excepción en este comentario, debido a la trascendencia que considero ostenta “Juno”, no como un producto de arte, o bien entretenimiento, sino como el testimonio que su construcción simbólica y argumento expone. Representa un engrane importante en la maquinaria ideológica operada por los países y empresas en el primer mundo. Quien habla del cine como un esparcimiento, una oportunidad de socializar, pasar un buen rato observando un conjunto de escenas fugaces, incluso olvidables, se miente a sí mismo.

Tal comentario evidencia la grave falta de consideración proyectada ante el mensaje de una película. Se cree que la ficción es lo inexistente, cuando evoca pertinazmente no lo imposible sino lo que puede ser. Bajo la luz, los efectos especiales y actuaciones se deslizan alegorías concientes de visiones individuales, compuestas a su vez de pensamientos concisos sobre asuntos existenciales que concerniendo al espectador, influenciando sutilmente su criterio. Cada filme denuncia una realidad particular, extraída del mundo circundante.

A la sazón puede citarse el impacto que James Dean provocó en la vestimenta juvenil de los años 50’s, al establecer un estereotipo en “Rebelde sin causa”. Película a la vez inspirada en el “El Salvaje”, donde Marlon Brando entallado en pantalón de mezclilla y chaqueta de cuero, lideraba un grupo de jóvenes motociclistas. Basta decir que el celuloide puede equipararse a la celulosa, pues una película es una influencia tan poderosa como un libro.

Por ello es pertinente diseccionar la propuesta de “Juno”, presentada como ideal cierto y aceptable, como la orden directa que hemos de acatar desde la segunda oficina gubernamental suprema de EE.UU.: Hollywood.

Se asume, considerando las impecables críticas e iluminadoras descripciones que venden la cinta, que “Juno” retrata la vida y peripecias de una adolescente cuya inteligencia supera a la de sus coetáneos, dotada de agudeza crítica, amplio vocabulario además de un breviario cultural que avergonzaría a pedantes y pomposos intelectuales como Goethe o el tal Albert Camus.

Es ella una iluminada cuyo embarazo no deseado acentúa el nihilismo heroico que la mantiene en una lucha constante contra la mediocridad y el colectivismo, mientras en poética (o incomprensible) manera duplica las conductas más significativas de estos vicios modernos, como la indecisión y el desdén.

El caudal de sus conocimientos se ve modestamente resumido en menciones a filmes gore de Dario Argento, profundas frases de programas televisivos y películas clasificación “B”, contando otras cultas joyas, desde metáforas para denominar partes sexuales, que no se confunda por favor con los antiestéticos albures, hasta un amplio entendimiento en marcas de guitarras, sin mencionar un refinadísimo gusto por las historietas. Otras dotes sapientes se omitieron, aparentemente, del guión con el fin de no acomplejar al espectador ignorante promedio.

Juno acota siempre en un sarcasmo tan refinado, que solamente puede percibirse por oídos profanos como un tonillo de voz similar a un constante y penoso pujido, utilizado también por otros eruditos, sean conductores de programas en MTV, artistas juveniles, o prodigios de la música pop. Esta delicada inflexión vocal, tonta e injustamente se puede confundir con defectos del habla y daño cerebral severo.

No se puede describir íntegramente a esta nueva Atenea sin hacer mención de su distintiva capacidad crítica. Con tan solo escuchar el apellido de una persona, puede identificar la ascendencia e incluso vocalizar el acento de su país natal. Y esto no se interprete como velada xenofobia distintivo de la llamada “basura blanca”, no, es tan solo una de sus tantas capacidades asombrosas. Entre ellas sobresale el valor de Juno al caminar siempre contracorriente a través de los ojos juiciosos y empujones de los ignorantes, un ideal tan profundo que fue utilizado en numerosas ocasiones por los realizadores, quienes se vieron gustosos de repetir y repetir tomas con tal de alargar la duración de esta epopeya fílmica.

Dejando de lado la descarada parodia estética a “Little Miss Sunshine” amasada con la misantropía de “Daria” y sin decir que la película en cuestión es puramente otro bocado de excremento, metido a fuerza de mercadotecnia en millones de bocas con gusto atrofiado, afirmo que posee una importancia conceptual que la vuelve “interesante”. Claro está como interesante es el estudio de los cánceres y el coprolito.

Juno encarna a la perfección el ser inteligente y espontáneo que todo adolescente aspira ser. Pero es una meta reservada solamente para aquellos dispuestos a pasar al menos diez años de su vida observando 24 horas continuas de televisión por cable, practicar el juego de la asfixia hasta no poder manipular un picaporte sin ayuda, olvidar el molesto convencionalismo de reservar su agenda urinaria para sí y embarazarse lo más pronto posible, o considérese preñar a alguien en caso de ser macho.

Por otro lado personifica lo que muchos jóvenes actualmente ignoran ser: un torpe estereotipo carente de ideales, cuya identificación es un tanto ambigua pues se compone de resquicios populares de los años 80’s y 90’s. Su imagen procura la falsa seguridad propia, una nula introspección, la habladuría incoherente disfrazada de opinión mas exenta de mirada crítica genuina. Esta última atenuada tan solo por el efecto del consumo y el sostén inerte del borreguismo. Súmese a eso un comportamiento sexual irresponsable, una pizca de moda “emo” y Juno ya no es tan única ni especial.

Pero valientemente la obra es defendida por sus devotos como un filme inteligente, de los que ya no hay. Juno, dicen, es un relámpago de película con guión tan rápido que debe ser ingenioso y tan fluido que utiliza innumerables clichés para agilizar el diálogo, además regala al mundo un mensaje de optimismo ante una existencia decadente por consentimiento. Los críticos “profesionales” están a punto de asegurar que ni David Lynch pudo haber escrito un mejor guión. Lo cierto es que el creador de “Eraserhead” no podría soñar con un personaje tan triste como un imbécil pretensioso y superficial que cree tenazmente en su sabiduría, jamás sería capaz de materializar tanta ruina como este espantoso retrato de la vida juvenil que es “Juno”.

Tienen algo de razón en su defensa los numerosos fanáticos “junianos”, también la Academia Cinematográfica acertó grandemente al otorgarle el Óscar al mejor guión, aunque erró un tanto en la categoría. Quizás un antropólogo coincidiría conmigo en que esta película es la imagen detallada de lo que hoy en día se considera como “inteligente”. Bajo este concepto “Juno” es un producto valioso de realismo, es un documental.

Pensemos por un momento en cómo se determina la inteligencia de un ser humano hoy en día. Tomando por precepto el éxito externo, no el de los actores de televisión y cine quienes aún para las masas son completos imbéciles, sea pues el de quienes sobresalen por acciones mentales más que por el físico. En esta medida encontramos cualidades específicas que denotan la aparentemente superior cognición del individuo.

Se consideran inteligentes quienes ostentan: la capacidad de encubrir algún acto desfavorable con estafas y fraudes intrincados, la lengua más larga de preferencia más rápida que el pensamiento, dotes para insultar agriamente hasta que el prójimo pierda toda autoestima, profesionalismo en el chantaje o manipulación y el liderazgo, o bien el arte de liderar a un rebaño hacia precipicios para cumplir un objetivo personal. Enmarcando todo en una bonita fachada de confianza, construida con el recurso retórico de interrumpir comentarios ajenos con un volumen de voz excesivo y un empuje violento que tiene el fin de apabullar o aburrir al contrario, reduciéndolo al silencio, para quedar como el perenne “ganador”.

Por ello es que hoy en día la inteligentsia se compone de cínicos reporteros, mentirosos refinados a sueldo en puestos gubernamentales, pedestres comediantes cuya vulgaridad relampagueante esconde sinsentidos, pasando por infames líderes políticos, empresarios explotadores embutidos en trajes “que ya quisiéramos”, algunos “eruditos” de morbosa obra lúbrica (léase José Agustín) y una multitud de adolescentes gritones, soeces, violentos pero dotados de la divina capacidad para operar un ordenador y hasta crear un fotolog.

Atrás quedaron los anticuados murciélagos de biblioteca que pregonaban el uso de la conciencia y la literatura, no más de esos poetas sensibleros amanerados y altaneros, la élite culta se ha liberado de los filósofos defensores del obsoleto dogma de la “dignidad humana”.

Esas cualidades refleja el personaje de Juno, hija de una ex-bailarina desnudista, hoy talentosa guionista, y del patrocinio evidente de los confites Tic-Tac.

A pesar de todo, la capacidad intelectual superior de Juno resulta ser otra estúpida y evidente mentira si se contrasta con algo de racionalismo y con el acertado axioma de Papini que denuncia como neciamente se confunde el anómalo genio con el habitual ingenio, propio de los seres con la boca más grande que la cavidad craneana. Cabe mencionar que en este mundo si algo es creído por las masas y respaldado por las corporaciones se considera como cierto, y la subjetividad de la inteligencia se mide contrastando la profundidad de la estupidez que la circunda.

En tierra de las lobotomías el embólico es rey. Juno es pues un dantesco vistazo al criterio de la masa, es la endeble justificación del ideal resignado de las clases sociales bajas satisfechas de seguir bajo el zapato burgués con tal de mantener un vulgar orgullo a manera de refugio para su falta de voluntad. Justifica el declive juvenil estableciendo su máxima aspiración, única opción al materialismo, como la trivialidad, la filosofía de la televisión y la bella moraleja de que finalmente todo en la vida puede arreglarse, con algo de optimismo y amor. Esto incluye embarazos no deseados, problemas depresivos, vulgaridad compulsiva, xenofobia y mediocridad obligada.

Pero lo más espeluznante que demuestra esta película-documental de las deformaciones en los juicios populares, no es que una adolescente desaseada, pretenciosa y amante del cine violento sea el icono de la inteligencia moderna. El horror inicia cuando se llega a la conclusión de que, si Juno es considerada inteligente en esta dimensión… ¿cómo serán los genuinos idiotas que la colocan en tal posición?

Para el Gato Clonado

.C.

La verdad proclamada por el Gato Clonado

2008-03-07T21:25:00.000-08:00

Vamos a dejar algo en claro, cuando digo verdad, no evoco el significado tiránico de un precepto absoluto, incuestionable y sobrenatural. Tampoco propongo un comentario endeble, susceptible a ser modificado al antojo de las situaciones, no me refiero a un sofisma vendible y relativista que propone tibiezas y que finalmente, a pesar de su inviabilidad, puedo defender con estúpida necedad por ser “mi verdad”.

Cuando digo verdad, estimado lector, expongo un término acertado para describir un concepto comprobado y fuera del alcance de la subjetividad humana, el mero resultado de un fenómeno físico. Para que mi reflexión, sustentada en lo observable, sea la redundancia de la certeza que a continuación se presenta. Un suceso que, siendo científico, denuncia a la vez una posibilidad de sacudirse de encima un apotegma erróneo, alimentado por siglos de vanidad ciega.

Si hay pasatiempos que mantienen la mente del homo-sapiens ensimismada y contemplativa, estos son la ciencia y el mito. Aparentemente estas nociones contradictorias, que han pretendido aniquilarse mutuamente, tienen la romántica tendencia de perseguirse, hasta que, unidos por la volátil imaginación de nuestra especie, consiguen amalgamarse en un punto donde separarlos es imposible. La cirugía plástica, por ejemplo, es un procedimiento puramente físico que conmemora la trascendencia del mito denominado “belleza”, lo nutre, lo fortalece. Verdaderamente puede decirse cómo el acto de filmar en celuloide puntos de luz configurados caprichosamente en un escenario, consigue maravillarnos al materializar leyendas, visiones del futuro e incluso sueños.

Pero existe un procedimiento, donde esta mezcla casi alquímica engendra la fascinación morbosa de la ambición. Ser capaces de poseer la copia idéntica de un algo vivo, confiere la posibilidad de avances científicos, pero poseer la copia de uno mismo sugiere la invitación tentadora de la inmortalidad. ¡La clonación es pues utópica ambrosía que nos permite, como humanos, aspirar al trono de las deidades, vislumbrar desde las nubes la sabiduría completa del mundo que está a nuestros pies!

Por desgracia, como los dioses y la sabiduría completa, la clonación posee el pequeño inconveniente de no ser ni absoluta ni perfecta. Desde un punto de vista nihilista ni siquiera se puede hablar de igualdad completa. Así que, cuando el magnate despierte de un sueño criogénico dentro de su nuevo cuerpo rejuvenecido, se encontrará con la fatídica sorpresa de carecer de las mismas memorias, no seguir su ideología exacta del pasado y hasta encontrar un rostro distinto ante el espejo.

En despecho del extremismo, manifestado por algunos entusiastas de ciencia ficción o ficción en la ciencia, nada garantiza que Martin Luther King vuelva a las marchas colectivas o Freddie Mercury resucite cantando, si como mexicanos esperamos que reviviendo a Lázaro Cárdenas vuelvan las expropiaciones de nuestros recursos, nos decepcionaremos.

Se preguntarán algunos, si la clonación consiste en la replicación de un ser vivo a partir de su material genético primordial, pues esa es la idea, utópicamente hablando. Mejor dicho clonar significa recrear el proceso de nacimiento biológico pero no fotocopiar. La muestra perfecta de esto es la pequeña gata Cc, un felino clonado en Texas en el año 2001.

La criatura en cuestión, “gemela” de la gata Rainbow, es notablemente diferente en cuanto a fisonomía, hábitos y personalidad. Esto se explica porque el ADN utilizado, siguiendo el proceso natural de crecimiento, reconfiguró las células conforme crecía el organismo, volviéndolo único en muchas características, como todos los seres vivos. Para no entrar en particularidades genéticas-bio-moleculares, diré en simples términos, que no todo gato clonado sale pardo.

El revuelo causado por este resultado que desmintió el ideal humano de convertirse en creador, extrañamente fue mucho menor al desatado por el anuncio, un año después, por parte de la empresa Clonaid. Los inmodestos científicos pregonaron el éxito del homo sapiens sobre la Naturaleza, denunciando la supuesta existencia de un clon humano como el último paso hacia la cúspide médica y evolutiva. Hoy, seis años después, la susodicha copia perfecta no ha salido a la luz, pero Cc ya tuvo una camada de gatitos, eso sí, por medios naturales.

Interpreto la ausencia de impacto en la noticia del Gato Clonado, como una sutil vergüenza por parte de la humanidad. Esa clase de pena que surge cuando uno fanfarronea sobre sus habilidades, y es desmentido de tajo al surgir resultados adversos, no previstos. No existe la perfección.

Entra así, en el juego cósmico la palabra verdad, queda demostrado que no somos ni creadores ni seremos inmortales. Esta sinceridad biológica nos muestra la posición de imitadores, y fatuos oportunistas que ocupamos sobre la Tierra. Otra especie que sobrevive al lado de cucarachas, ratas, perros, gatos y árboles. Por medio de la demostración científica y realista, es evidente lo absurdo de creer que hemos superado los procesos propios de la evolución, lo estúpido de alzar el rostro al cielo contaminado esperando ver señales divinas que nos alcen al Olimpo mientras la belleza de la vida agoniza por el embate de nuestra mano imprudente e infértil. Delimita la escala de nuestras capacidades y nuestra amplia incapacidad.

Si el dios cristiano tenía su cordero, La Naturaleza tiene su gato. Esta bestia que sin necesidad de palabras o profecías, vino a desplomar el dogma de la superioridad humana y su principal pilar: el igualismo. No podemos, para cuita del respeto a la libertad de cultos, evocar esta corriente sin referirnos la doctrina judeo-cristiana. Desde el viejo testamento la deidad llamada Yahvé colocó a su engendro favorito, el hombre, por encima de los mamíferos, reptiles, anfibios, moluscos, cetáceos, aves y todo ser vivo que convenientemente categorizó con el nombre de “las criaturas que reptan”, donde no incluía (OH curiosidad biológica) los marsupiales y especies endémicas de continentes no explorados antes del siglo XV.

Evidentemente la entidad sugirió al hombre su derecho a utilizar cualquier forma de vida inferior como considerase mejor, esto incluyendo a sus propias mujeres y otros humanos que difiriesen en cultos, costumbres e ideologías. Aquí empezó a surgir el igualismo, filosofía impositora del dogma ridículo que denuncia a todos los peces, iguales, todos los gatos, iguales, acacias, robles iguales, todos los cerdos iguales entre sí. Sin ninguna distinción relevante se simplifica el pensamiento violento, y la crueldad es validada como proceder justo, en derecho de la hermosa pluralidad que solamente el hombre ostenta en la Tierra.

El Gato Clonado inhabilita el igualismo al ser una evidencia física, comprobada y manifiesta de cómo existe una voluntad inherente a cada organismo, incluso a nivel molecular, una identidad que si bien no se engalana con modas, intolerancia y edificaciones superfluas, varía en infinitas combinaciones de personalidad. Hasta donde la mente racional funciona, una demostración tangible es más confiable que un dogma, en el plano científico al no poder falsearse, la primera es aún más convincente, pues la fe puede ser retorcida y retocada a capricho de sus asiduos, volviéndose inútil y dudosa.

Aunque se enojen los empresarios, se sulfuren los párrocos y despotriquen los necios antropocentristas, la cualidad de únicos, esta sutil asimetría natural, confiere automáticamente el respeto a los seres vivos, que ya de por sí es inviolable dada su expresión de Vida. El irracional antropocentrismo, desecho tóxico, para variar de las religiones, no puede considerarse lógico, pues ni el hombre es el único digno de vivir ni de nosotros depende el ciclo del Universo.

Si hemos sometido el planeta, al grado de secuestrarlo, amenazando con esterilizarlo con la guerra nuclear y el consumo atrabancado, no es por derecho divino o poder heredado. Esto obedece la ignominiosa pereza en que hemos caído, donde los pulgares, estos maravillosos instrumentos evolutivos, nada más nos sirven para manipular un control remoto y amartillar un arma de fuego. Una colosal ignorancia reforzada por los remaches de la soberbia temerosa de no ser “lo mejor de lo mejor” que siendo obedecida nos aproxima a ser lo peor de lo peor, que pisa el planeta.

Porque nada es igual en este mundo, la verdad proclamada por el Gato Clonado es distinta de otras “verdades” aseguradas con plomo y sangre, pues no amerita ni condona una restricción a las posibilidades de pensamiento libre. Es simplemente la ilustración natural de que la humanidad ha errado la percepción sobre su entorno y hermanos, cuadrúpedos, bípedos, cefalópodos o vegetales, poseedores de una clara dignidad, del único derecho que garantiza la supervivencia armoniosa de cualquier sistema: el de ser respetado y considerado como singular.

Como defensor de esta verdad, una de las pocas certidumbres en este mundo relativo a conveniencia, la expongo a ustedes como una invitación a la cordialidad biocentrista. A enriquecer perspectivas filosóficas, realistas o espirituales si lo desean, pues apreciar la individualidad de cada ser es dilatar el concepto de la belleza, despertar de este coma estereotípico de ignorancia. Es la liberación de una rutina idiota de violentar sin excusa, de aceptar el asesinato y tortura porque se supone es correcto. Finalmente el Gato Clonado disipa la injustificable vanidad humana, recuerda la fragilidad de una convicción totalitaria que ante cualquier sacudida del paradójico orden biológico, no puede mas que derrumbarse mostrando que en verdad siempre ha sido una triste, pueril mentira.

Para el Gato Clonado

.C.

Inauguración del Gato Clonado

2008-02-20T21:18:00.000-08:00

Inauguro este blog recién terminado el eclipse total lunar del 20 de febrero de 2008.

Soy Cef Vil, escritor, residente del estado de Coahuila en México, y este es el blog "Gato Clonado". Hace unos años cuando el fenómeno del blogueo se detonó en el tercer mundo y empezaron a brotar por la red millones de pequeños espacios para las pequeñas voces, decidí mantener la mía en el mutismo. Seguía yo la regla de la moda: mientras más esté en boga, menos le entro yo.

Pero en esta noche de peculiaridades cósmicas decidí golpear las teclas para la posteridad y poner unas palabras a flote en este basurero que es el Internet, donde sin embargo, sabiendo pepenar se encuentran algunas maravillas.

Contrario a lo que algunos pudieran pensar al ver el nombre del blog, no trataré temas científicos ni de genética molecular, este se desprende del caso de "Cc" el primer clon exitoso de gato que se creó en el año 2001 en la Universidad A&M de Texas. El felino en particular es la prueba viviente de la maña natural, la evolución que hemos querido plagiar desde que un cavernícola imaginativo se pegó algunas plumas de pájaro y se lanzó a un precipicio, pero que felizmente pudimos tan solo piratear con aeroplanos y vegetales mutantes que algún día dominarán al mundo.

Copycat es un clon, sí, pero para desilusión de los fanáticos de la sci-fi y los raelianos no es una copia exacta del donador. "Rainbow" una gata resevada y pinta encontró en su retozona hermana una compañera de juegos, que ni se ve ni actúa exactamente como ella. Esto comprende una evidencia de que incluso la ciencia tiene aún fallas técnicas, que no garantiza la omnipotencia humana, y que jamás dos seres, cosas o ideas serán iguales en este planeta y dimensión. Hay un armonioso azar infinito llamado Orden que no sabe obedecer mas que a las probabilidades del universo.

Y si la ciencia falla, ¿se puede esperar infalibilidad por parte de las modas, el sadismo, los gobiernos, la religión, el materialismo, el igualismo, el capitalismo y el prometedor pero poco efectivo método de consumir en pos de la felicidad? Claro que no.

Por ello "Gato Clonado" rinde homenaje a esta gatita maravillosamente irónica que supo quebrar algunos tabúes arrogantes de nuestra especie, analizando y apaleando en la medida que el sarcasmo lo permita las creencias obsoletas que nos han dejado como única herencia una torpe, sanguinaria y vergonzosa historia.

Quiero dejar en claro que las opiniones vertidas en las entradas se sustentan en mi análisis crítico de sucesos o concepciones, sin afiliación a idearios políticos, místicos o sociales elitistas de ninguna clase. En pocas palabras no estoy de parte de nadie y puede que se hieran algunas susceptibilidades de manera voluntaria o involuntaria.

Invito a todos los que visiten el blog a que lo enriquezcan dejando un comentario, un argumento en pro o en contra, cualquier pensamiento que les venga a la mente, considerando siempre un poco de respeto para evitar hostilidades pueriles.

Les doy la bienvenida al "Gato Clonado"

Sinceramente

.C.